И в каждом его вдохе была молитва

Был в мире человек, обычный, как и все. Роста среднего, достатка такого же, не глуп но и не гений. В общем, средний человек по всем критериям. Хотя, наверное, все же у него должны быть достоинства, раз про него пишу, но нет. Человек как человек, как он выглядит, и как звать решайте сами, это не важно.
По роду деятельности нахлебник, конечно же не попрошайка, но постоянного дохода не имел, занимал часто, да и у родителей на шее сидел.
Наверное, Вы подумаете, что это отрицательный персонаж. Не могу сказать, что это так, он имел удивительный дар. Все его чувства были искренне и сильны. 
Но это, лишь то что мы видим. А какой он был на самом деле?
Он находил себя в медленном движении облаков, легком ветре перебирающем листву на деревьях и его волосы заодно, крепком вкусе кофе и горячей поверхности чашки. Со стороны он казался счастливым, смеялся больше всех, пытался поднять всем настроение, порой даже бывал остроумен. Люди находили у него утешение, совет. Все же он умел читать их сердца.
Кажется что он жил прекрасной жизнью. Но он был болен. Смертельно болен, душевно. В каждом его вдохе слышалась молитва, молитва с упованием о смерти.
Каждый день он вставал с сожалением, что открыл глаза. И проживал день с мыслью, что мечтает умереть. Смеясь, наслаждаясь днем, рассказывая смешные истории он надеялся, что это все прекратиться. В один миг это станет нечем.
Но каждый день он приходил домой, закрывался в комнате. Смотрел на светлые стены и погружался в себя. В свою комнату. Черную пустую комнату с одинокой дверью, которую никто не откроет. И не потому, что она закрыта, просто оно никому не нужно. Он привычно забивался  в угол и смотрел в никуда. Пустота окутывала его, заворачивая в погребальный саван, но принося успокоение. Привычный страх заменялся апатией.
День за днем, продолжалось одно и то же. Сменялись времена года, вокруг происходило многое, люди уходили и появлялись снова. Единственным оставалась комната и молитва.
Постепенно им овладело глубокое чувство одиночества. Корнями уходящее к самому сердцу. Оно чувствовалось в каждом сказанном слове и неловком жесте, одиночество поглотившее все.
Он умирал. Каждый день, с каждым словом он терял силы, что бы жить. Молитва и та уже была еле слышна....
Был день. День заполненный светом, светлая комната с картинами на стенах. Пыль играющая в ярких лучах солнца, тюль что развивалась под легким дуновением ветра.  За окном била жизнь колючем. На зеленом газоне веселились дети. Облака медленно проплывали по голубому небу, словно в очень неспешном марше. От куда-то доносилась музыка.
В кровати лежал он. Его это больше не беспокоило. Больше не было молитвы, ветра что трепал его волосы, знойного полудня, ароматного кофе. Не было переживаний, радости и горя, смеха или слез. А главное больше не было его пустой комнаты. Теперь не было ничего....