Правда. Записки одинокого. О памяти

Память вообще странная штука, иногда она нас подводит в самый ответственный момент, а иногда лезет в душу в совершенно неподходящее время.
Почему мы способны забывать любимые книги, любимые воспоминания, такое ощущение, что каждый прожитый день забирает вместе с собой частичку нашего прошлого.
Про память написано тысячу слов, мы все прекрасно знаем то чувство, когда не можем забыть какой-то эпизод нашей жизни, или же напротив, не можем вспомнить имя когда-то дорогого нам человека. Кто распоряжается нашими воспоминаниями, кто решает чего нам нужно помнить, а о чем необходимо забыть? Ведь наша память это не жесткий диск с ограниченным объемом памяти, порой мы можем выучить целые тома книг, а иногда путаем телефоны экстренных вызовов.
А нужно ли нам вообще помнить каждый день нашей жизни? В году 365 дней, большинство из которых практически полностью идентичны. Если мы будем помнить о каждом из них, не станет ли нам плохо от этого? Не забывать каждое плохое утро, каждый унылый вечер, это ведь может вывести нас из себя. А хорошее? Пусть мы стараемся уйти от всего плохого, что было в нашей жизни, но почему мы все чаще забываем и счастливые моменты, особенно те, что связаны с далеким прошлым, например, с детством. Неужели, чтобы навсегда оставить в памяти событие нам непременно нужно оставить снимок в фотоальбоме или привезти какую-нибудь вещь «на память», неужели нет никаких гарантий, что мы запомним событие просто так один раз и насовсем.
Судя по опыту таких гарантий нет и чтобы четче запечатлеть воспоминание нужно впустить как можно больше людей в него. И потом, спустя n-количество лет неожиданно для себя открывать в памяти те моменты, которые давно оказались стертыми у вас, но еще остаются реальными в памяти у других.