Чужая ряса

Заехал к отцу в больницу. Ему почти девяносто, но держится молодцом. Со мной общается, как с пацаном. Принеси, подай, сбегай в аптеку.
Всегда суров был старик.
На крыльце больничной аптеки - знакомый священник. Со времени нашей последней встречи совсем сдал батюшка. Стоит, держится за перильца, тяжело дышит. Ряса висит, как на колу. Борода совсем седая, прозрачная. В руках такое же лекарство, за которым я спешу для отца.
Священник придерживает меня за рукав, говорит с присвистом на выдохе:
-Всё спешите? Ну-ну... Я тоже семьдесят пять лет куда-то бежал, все боялся не успеть. А к Богу опозданий не бывает.
- Что-то вы рано себя отпеваете.
Я пытаюсь высвободит рукав. Но хватка у священника довольно крепкая. Пальцы цепкие, как у смерти:
-Да у меня никто не спрашивает . Вот, в отделение ложусь, лекарств набрал. Хотя впусте всё это. Страшно не умирать - жить страшно.
-Это почему? - я всё еще подергиваю рукав. Он отвечает с какой -то нутряной печалью, бесцветно и обреченно:
-Всех людей люблю.Мне весь мир жалко . Родных люблю, друзей, врагов. За каждого молюсь. А вот как подумаю - так жаром обдает. Ведь помру - никто не пожалеет. Ни родные, ни друзья, ни враги . Ни одна живая душа...
Я высвобождаю руку, открываю рот, чтобы утешить старика, и вдруг...
...и вдруг понимаю, что его  последние слова с тем же смыслом могу повторить о себе  и я..