ничего не важно

Верхушки сосен медленно раскачиваются на ветру. Плавно, напоминая морские волны, только зеленых оттенков. Кое-где молодая светлая зелень, кое-где глубокая насыщенность, как будто бы в этих иголочках заключена вся человеческая мудрость.
Порой кажется, что эти стволы, веточки, иголочки, только для того и существуют, чтобы показать нам безграничную красоту молчания.
Закрываешь глаза, садишься под дерево, и вот уже не существует ни твоего тела, ни твоего ума.
Существует что-то чистое и безграничное, что-то неотъемлемое от этого дерева, неотъемлемое от всего, потому что в эту минуту все заключается в одном лишь твердом стволе к которому прислоняется твоя спина. Весь мир в этом дереве. Ты чувствуешь его запах очень глубоко. Ты даже чувствуешь его дыхание.
И в то же самое время ничего этого нет. Ни тебя, ни леса, ни этой пушистой сосны.
И только звезды подмигивают. То ли под ногами, то ли над головой, а может быть и со всех сторон. Но это уже совершенно не важно. Нет ничего, что могло бы показаться важным.