Дядя Стас

Дядя Стас из 19-го дома по Посьетской улице во Владивостоке был если не хрестоматийным, то ярчайшим примером прожитой впустую жизни.
Дядя Стас в свои сорок с лишним лет жил в однокомнатной квартире на первом этаже хрущёвской пятиэтажки вдвоём с матерью-пенсионеркой и через пень-колоду работал на каком-то готовом вот-вот закрыться на заре "золотых 1990-х" заводе. Море свободного времени вкупе с комплексом неполноценности соблазняло дядю Стаса на такое "самовыражение", как наезды на кучкующихся я во дворе младшеклассников по малейшему поводу: то орут под окнами, маме-старушке подремать не дают, да ещё и матерятся (а моралистом дядя Стас был ещё тем), то ни в чём не повинных мирных птиц - голубей - гоняют, то в подъезд зайдут, намусорят там и мерзость какую-нибудь на стене фломастером нарисуют, то на клумбу у подъезда наступят...
Дворовые клумбы с пыльными анютиными глазками, одуванами и инфузориями-туфельками, жухлый газон, чахлые кусты "волчьей ягоды" и умученные суровым дальневосточным климатом деревья с вечно пожелтевшей листвой были самым больным местом дяди Стаса. Тут надо отдать дяде Стасу должное: безвылазно прожив в этом дворе всю жизнь - от самого рождения(?) - он когда-то активно участвовал в озеленении двора, причём добрая половина деревьев была посажена им лично, если старожилам верить. И если из-за какого-нибудь нечаянно затоптанного сорняка дядя Стас ограничивался руганью через распахнутую кухонную форточку, то стоило хотя бы влезть на какое бы то ни было дерево во дворе - дядя Стас не ленился выходить во двор и каждому, даже самому мелкому из пацанов, обещал персональную расправу а-ля "головы поразбиваю, ноги переломаю, уши оборву".
Когда-то дядя Стас быковал и на пацанов постарше, но после того, как в середине 1980-х годов он был жестоко отмудохан прямо под собственными окнами толпою старшеклассников, его угрозы летали вслед лишь десятилетним и младше.

В канаве неподалёку от 19-го дома на Посьетской был первый "штаб" из картонок и досок, построенный мною. Мне тогда 8 лет было, моим первым друзьям - Максу Ларионенко, Эдгару Стийпиню и Ваньке Степанову - примерно столько же. Вдоль канавы росли некогда посаженные дядей Стасом деревья, к их стволам легко приколачивались доски и обломки фанеры, а в корнях можно было выкапывать целые тайники для "оружия" - в основном рогаток, плевалок и поломанных складных ножей. Размокшая от приморских дождей земля с лёгкостью вскапывалась сломанной дачной тяпкой, подобранной на мусорке Максом, ею же перерубались тонкие корни. "Штаб" строился поутру, а уже потом, после обеда, идиллия окончилась: проснулся, по-видимому окончательно забив на завод, наш долбаный садовод и цветовод, честь и совесть дома ходячая, в накинутом на голое тело драном совковом халате он высунулся в окно, завёл излюбленное "Да я, когда пионером был, сам сажал эти деревья, я за них вам уши оборву", а когда мы его послали на три буквы - он в халате, семейных растянутых трусищах и банных шлёпанцах выскочил из подъезда во двор, голыми руками разгромил всю нашу фанерную халабуду, а попавшуюся под руки жестяную трубку-плевательницу едва ли не узлом завязал...

После разгрома "штаба" мы больше не кентовались в том дворе. Так, разве что мимо проходили. И в славном 2000-м году, когда разгром "штаба" уже стал событием десятилетней давности, когда из трёх друзей, с которыми я "штаб" строил, со мной продолжал общаться лишь Макс (с Ванькой наши пути-дорожки разошлись, я уже тогда никакого понятия не имел, где он и чем занимается, а судьба Эдгара - отдельная повесть) и когда я из импульсивного, но в то же время нежного ребёнка вырос в ненавидимого всей своей группой примажоренного студента-второкурсника, довелось мне через тот двор пройти.
В ту ночь я был в компании нескольких своих знакомых, мы возвращались с какой-то посиделки в центровом кабаке, я как бы невзначай вспомнил про дядю Стаса, много лет назад попытавшегося было испортить моё детство, предложил своим знакомым поколотить камнями окна в его хате и самого его отпинать, как только он в подъезд вылезет, благо пивом мы были разогреты как следует, моя идея была мгновенно принята, но что же мы увидели, когда подошли к знакомым мне с детства окнам поближе?
Квартиры там больше не было, вместо неё на первом этаже хрущёвки разместилось агенство по недвижимости. Дверь, ведущая в конторку прямо со двора, была прорублена на месте кухонного окна. Было ясно - от моего возмездия дядя Стас ушёл. Оставалось лишь надеяться, что он на склоне лет хапнул горя от бандитов - хозяев агенства, если б я узнал, что его из этой квартиры на улицу вышвырнули, был бы очень рад. Позлорадствовал бы от души ^_^