19-я весна

Весна, весна, весна. Все мы привыкли думать, что с приходом весны рождается природа, выползает из-под земли девственная зеленая травка, бегут прозрачные ручейки, впитываемые землей-матушкой. Становится теплее и ярче солнце, пахнет чем-то свежим и приятным. Однако с годами начинаешь понимать, что с приходом весны оттаивает все больше дерьма и мусора, некогда прикрытого скатертью зимы. Причем именно с годами я стала понимать, что это все происходит как в буквальном, так и в переносном смысле.  А вот потом уже начинаются все эти рассказы о Первомае с зелеными листиками и желтыми цветочками.
Неужели я настолько разочарована в мире, в людях и жизни, что весна меня перестала радовать. Между прочим, весной нет зноя и пробирающего до костей холода. Только дерьмо.  Только дерьмо, сопливые дороги и в хлам убитые ботинки с забрызганными джинсами. Сопливые тексты девушек со сложенными в трубочку губами и все это дерьмо про любовь. Даже животные и те весной дуреют и только я, подвязавшись шарфом, иду в кедах на автобусную остановку, потому что учение – свет, а любовь меня не ищет, а мне лень ходить и аукать по улицам в поисках какого-нибудь заблудшего кота, который вовремя не нашел нормальную кошку. Вот  такой была у меня весна, и я в ней была рыжей ленивой кошкой, «бездарно» отлеживаясь в тени высотных домов.