Записки мертвого человека

Записки мёртвого человека.

Я умер.
Свершилось.
Я рад? Ну не знаю. Во всяком случае одной загадкой (или проблемой) стало меньше. Я умер, но я мыслю, значит - существую…. Кто это сказал? Грек какой-то. Из великих. Только кто их, великих, сейчас помнит. Лично я – не помню. Хотя в школе учился неплохо. Во всяком случае, знаний у меня больше, чем у нынешних горемычных егэшников…
Ладно. Это я от растерянности. Сумбур в голове.
Кстати, а если я не умер? Если мне это все только снится? Сколько фильмов про это снято. Открыл глаза – снова жив. Только – женщина. Или наоборот – мужчиной стал, а был женщиной… Кстати, интересно, почему мужчин меняют в женщин в фильмах, а не наоборот? А было наоборот? Не помню…
Надо проверить, какого я пола сейчас… Сунуть руку и проверить причинное место. Раньше, при жизни – это место было мужским. А сейчас? А руки то есть? Есть, вижу, вот они… Наверное и ноги должны быть. И причинное место между ними… А у женщин – это тоже причинное место называется? Ха-ха, смешно…
Так, думаю, что я все таки остался мужчиной, хотя бы мысленно. Мысли мужские… И помыслы – тоже. Вон, вспомнил про женщин и уже готов проверить свое причинное место и бежать его использовать по одному из назначений….
Так, хорошо. Мыслю – значит существую. А раз существую – надо оглядеться….
Туман вокруг. Ну да, в фильмах так же все. Туман, глупые вопросы героев, которые вместо практического ориентирования на загадочной местности, начинают выяснять отношения. Лучше бы интегралы брали. Прямо как я сейчас. Туман, а я о причинных местах раздумываю…
Поднес руку к глазам. Вижу свою ладонь. Узнаю. Моя. С царапинами и родинками. И как обычно, ладошка влажная… Сколько комплексов мне принесли мои влажные ладошки… Хотя, с другой стороны, энергия от рук всегда шла… Этой энергией даже получалось женщин обаивать.. Опять я о женщинах. Точно, моя гендерная принадлежность изменения не претерпела. Что не может не радовать. Привык я к своей гендерной принадлежности.
Что из шкафа упало, то и одел, не взирая, как говориться… Да и падало всегда одно и то же, футболка да джинсы. Ну или галстук с костюмом, если на работу, в офис…
Ну если я не поменял свой пол, ладошки, то и все остальное тоже не поменялось, я надеюсь…
Продолжим осматриваться.
Туман…
Серый…
Но тепло. Ни ветерка, но не душно.
В принципе – даже приятно.
А что там внизу? Тоже туман… ТУМАН???? АААА!!! Где земля?????? На чем я стою???????
Стоп-стоп-стоп…  Без паники. Привыкай. Ты уже умер, нечего бояться. Ну умрешь еще раз, ты привычный уже.
Ветра нет, значит не падаю. Вишу в воздухе? А воздух тут есть? Я дышу, грудь вздымается, удушья нет. А если не дышать? Хм… Тоже удушья нет. Не дышу и не задыхаюсь… Ну точно умер.
Пробую разводить руками, словно плыву… Так, теперь осталось выяснить, я плыву или не плыву? Вообще не понятно. Туман, не видно далеко, даже хлопья тумана не перемещаются, какой то он равномерный….
Кстати, а крикнуть?
- Ауууу!...
- Ауууу!!!!!...
- Эге-геееей!!!!!!!!!!.....
Тихо. Но голос есть, только крики затухают.
Короче, если во мне умер человек, то исследователь уж точно не умер. Только и занимаюсь, что исследую вокруг себя пространство…

- Все исследуют, не ты первый….

Я аж вздрогнул.
- Кто здесь?!
- Конь в пальто. Думаешь ты один тут болтаешься в невесомости?
- А что, нас много?
- ВАС – много!...
- Вас? Значит ты не из наших? Не из мертвых? А кто ты?
- Работаю я тут. Ну или живу. Если так тебе больше нравится…
- Да кто ты?
- Ангел. Принимающая сторона.

Я поежился. Я продолжал висеть в пространстве, вокруг меня продолжал клубиться туман (хотя не клубится он.. Просто он был вокруг меня), я был один, и в то же время – не один. С кем-то разговаривал, но вот только с кем?

- Слушай, ангел, а как тебя зовут?
- Ангел…
- Это твое имя?
- Да тебе какая разница? Как хочешь, так и называй.
- Какой-то ты не любезный ангел. Устал?
- Во, хоть один поинтересовался устал я или нет… Устал. Ты думаешь ты один такой, мертвый? Вас тут столько, что хватит Москву заселить. Кстати, ты откуда?
- Из Тольятти.
- Ну или Тольятти. Тоже поди народу полно.

Я пошевелился. Контакт с представителем неземной цивилизации вроде как налаживается. Ангел мне попался ворчливый, но контактный.

- Ангел, ты еще здесь?
- Ну…
- Что мне делать?
- В каком смысле?
- Ну вот сейчас, что мне делать? Я вроде как умер. Наверное есть какая то процедура поступления на небеса. Научи.
- Да нету никакой процедуры. Видел бы ты как тут некоторые истерят. Со смеху лопнешь. Но это первый год-два смешно. Потом начинает злить. А потом становится все равно. Хотя, некоторые удивляют. Особенно сатанисты. Когда узнают, что я – Ангел. Типа как в тылу врага оказываются. Кто-то срочно начинает верить в Бога, кто-то кричит что Сатана – его господин и он его не предаст..
На самом деле все это уже надоедает очень скоро.
- А ты давно тут, в приемной сидишь?
- Тебе по какому летоисчислению?
- Ну по обычному…
- По вашему, по земному – пару тысяч лет наверное. Теперь понимаешь, почему мне все это надоело?
- А долго еще тебе здесь служить? В приемной то?
- Да Бог его знает.

Я покрутил головой, в надежде увидеть своего собеседника, но тщетно.
- Так что мне сейчас делать?
- Ты висишь?
- Вишу…
- Ну и виси….

Наступила тишина.
Мой Ангел замолчал и я задумался.