В копилку ксенофоба

- А знаешь, кто хуже всех? – страшным шепотом спросил Джованни,  владелец   сицилийского ресторана в городе Сент-Джулианс, Мальта.

- Кто? – подыгрывая ему, прошептал я, понимая, что человек готов поделиться сокровенным, и в такие минуты всякие благоглупости про «несть ни эллина ни иудея» неуместны.

Джованни выдержал паузу, словно был на сцене Ла Скала, а не нависал над моим столиком, по завершении которой с ненавистью изрек:

- Англичане!

- Во как, - удивился я, привыкший считать, что подданные ее величества не то что самые худшие, но на виртуальной Почетной доске человечества пребывают в верхнем ряду.

- Ты только подумай!  - вскричал Джованни, размахивая ножом для разделки рыбы в опасной близости от моего носа. – Вот, например, русские.  Белиссима! Какие рагацци!  (кончиком ножа он нарисовал в воздухе сферы  на уровне груди и ниже талии, и причмокнул от удовольствия).  А какие синьоры! Я специально для них завожу Орнелайю и Брунелло! А какие щедрые чаевые! А эти...

Джованни снова перешел на свистящий шепот:

- Приезжают, тридцать лет в один и тот же отель (он ткнул ножом в сторону  старинной башни на набережной,  которую окружает череда недорогих гостиниц, облюбованных англичанами), никуда не ходят, считают пенсы, только и делают,  что  греют на солнце свои белые худые тела (кончик ножа рублеными линиями изобразил поджарое тело британского пенсионера)... А знaешь, чем они там завтракают, в этих своих отелях?

- Человечиной? (хотел было я спросить, но удержался).

- Овсяной кашей!!! - просипел сицилийский ресторатор, и  его передернуло  от отвращения.