А если знать дано?.. Глава 7

Начало здесь

http://www.proza.ru/2014/08/05/1870

*****************************************************


     Мы практически не общались. Опостылевшие бутерброды мы ели в разное время, отвернувшись друг от друга. Мы больше не напивались до галлюциногенного заката, не пытались шутить и не ласкали друг друга на траве, бревне или под проезжающими машинами.

     Игорь  деловито и нарочито сосредоточено собирал какие-то палки, ветки, обламывал еловые лапы. Он строил дом. Ну, или то, что можно было построить при таких условиях.
    
     Сначала его затея казалась мне  глупой. Потому что воздух был комфортен, дождя не было ни разу, ветер не усиливался и не стихал, ни одного животного или птичку мы так и не встретили. А крыша у нас была. Машина.
     От кого тут прятаться и зачем?

     Но мужчине нельзя сидеть без дела. Нельзя. Даже в таком странном месте. Мужчина  должен работать.  Всегда.  И не так важно, чем он занимается. Не важно, есть ли в его действиях смысл сейчас, сию секунду. Может быть, нужность нам этого странного строения, гордо названного им «домом», я пойму  чуть позже…
     Настоящий мужчина должен что-то делать. Постоянно. Чувствовать себя главным, важным, нужным. И, ни в коем случае, не бездельником. Я осознала это, когда он, впервые за долгое время, вдруг обратился ко мне, счастливо демонстрируя кургузенький плод своих усилий:
    - Динка, иди помоги! Давай цветочков каких-нибудь собери, травы побольше. Изобрази нам «ложе любви»! Давай! Создавай уют, ты же женщина!

     Вот и мне нашлось занятие. Создавать уют.
     Мы впервые за долгое время легли спать вместе. В чудном и кривеньком шалаше, грозившем рухнуть нам на голову при любом неосторожном движении.

     Но я снова увидела медовые глаза с зелеными искорками.  Вместо ставших уже привычными  колючек!
    
     И мой мужчина снова оказался на высоте. Потому что дырявенький потолок худо-бедно закрывал нас от  солнечных лучей.
     Я занавесила вход пледом, нырнула на «кровать» из пушистой травы и замерла, счастливая.

     Я снова – счастлива! Как же мало мне надо. Как мало.
     Большая рука его  бесцельно бродит по моему телу, губы едва-едва касаются моих. Я прислушиваюсь к ударам его сердца и таю. Таю.

     - Тёгра…
     - Ммм?
     Глаза его полуприкрыты, он улыбается кончиками губ.
     - Тёгра, возьми меня замуж!

     Он поворачивается ко мне и приподнимается  на локте. Зеленые искорки брызгают из глаз фонтанчиками:
     - Ага. Сейчас! Я еще не нагулялся! Приходите завтра, девушка! Или встаньте в очередь. Много вас тут, желающих… На такого-то мужика!

     У его рук появляется цель. Они отказываются от своей временной слепоты и уже уверенно бродят там, где нужно. Там, где их всегда ждут.
     Ждали.  Раньше. Сейчас же я хочу другого. У меня есть вопрос. И мне важно получить на него ответ. Немедленно.  Сию секунду.
   
      - Знаешь, а я тут подумала… Только ты не считай мою идею полным безумием, ладно? В конце концов, тут всё – безумно… А что, если я рожу ребенка?
     - Какого еще ребенка? – Мне не нравится, что губы его перестают улыбаться, но я упрямо продолжаю.
     - Маленького. Ну, сначала он будет маленький. Потом подрастет.  Наверное…
     - Это бред.
     - Ну, почему? Почему мы не можем? Смотри, мы ходим, дышим, едим… У нас все работает. И так, как надо. Почему бы мне не забеременеть?
     - Надеюсь, ты это – не серьезно? Это – неразумно, Дин. Ты будешь ходить с пузом, есть бутерброды, потом… Потом будешь кормить этими бутербродами его. Или её. Дин, это – бред. Полный бред!

     - Бред? Неразумно? Неразумно, да? А что здесь разумно? Вот это всё вокруг – разумно? Это – не бред? Бутерброды эти дурацкие – не бред? Машины, которые ездят по нам, не замечая? Знаки, солнце – это всё нормально? – Я уже не могу остановиться. Слёзы рвутся из глаз, истерика кривит губы. – Для чего ты построил вот это? Для чего? Для кого? Для своей семьи? Которой не будет? Кому! Кому это всё нужно!

     Я вскакиваю, снося головой крышу. Не свою. А того, что названо «домом». Я расшвыриваю ветки, царапая руки о шершавую кору, я комкаю и топчу плед, я пинаю всё, что попадается на моём пути и визжу:
     - Бред! Это – бред! Всё бред! И твой тупой, глупый дом – тоже бред! Он – уродливый,  он – убогий! Дом! Это не дом, это… Это…

    Он валит меня на траву, бьет по щекам, по голове, по животу… Я брыкаюсь, кусаюсь, плююсь…
     - Дура! Чертова истеричная дура! Больная! Ненавижу! Из-за тебя всё! Из-за тебя!

     Его ладони сходятся плотным кольцом на моей шее, я хриплю, пытаюсь отодрать их, отодвинуть. Но они – сильные. Очень сильные.

     …Руки. Родные, ласковые руки… Руки, которые умеют… делать так б-о-л-ь-н-о! Больно! Мне больно!
    
     Дорога… Дорога,  с которой не свернуть, не сбежать.
     27 – это не ограничение скорости, это количество полных, прожитых мною лет.
     Глаза. Бывшие когда-то давно-давно медовыми. А сейчас – желтые. У тигра не бывает таких глаз. Они – змеиные...

     Желтые глаза закрывают собой мир.
     Я больше не сопротивляюсь. У меня нет на это сил. И желания.
    
     «Время смерти – 16-05» - Мне кажется или это и вправду произносит чей-то голос? И меня накрывают с головой простынёй. Почему-то желтой…

***************************************************

Окончание здесь

http://www.proza.ru/2014/08/09/1575