Я так люблю его...

Я так люблю его....
Все матери любят своих детей. Все. Но не одинаково.
У кого-то, как у меня, есть еще старший, тоже, вроде, дети, первенец...
Кто-то родил по малолетке и думает, что любит, потому что все медийные темы кричат о любви.
Кто-то уж так настрадался с этим ребенком, что у него любовь, как привычка, как болезнь, потому что по-другому нельзя
А я люблю так, как любят и другие, но все равно по особенному...

Ему четыре, а мне уже много-много лет
Он растет и я вижу, как он меняется с каждым днем.
Как у него растет ножка, как у него становятся не ручки, а руки. Как у него пропали складочки и как у него изменился взгляд.
Вчера он сказал: "Я  -не Андрюша! Я - Андрей"

Я впала в истерику, молчаливую и с улыбкой стала говорить, что это не правда, кто ему это сказал, он - Андрюша.
Но все бессмысленно.
Теперь он - Андрей.
А только вчера на вопрос: "Как тебя зовут?" он шепелявил: "Андюша"

А потом, я знаю это, у меня есть старший мальчик...потом он скажет: "Мам, хватит, ну не надо этих поцелуев".
Чуть позже, а время быстрое, легче не умеющему плавать переплыть реку, чем ухватить ЭТО время - оно бежит, оно  - несется
И потом он просто вырастет.
Даже в семь лет он уже вырастет
В пятнадцать я буду любить его со стороны.
Ни один мужчина никогда не испытывал такой любви от женщины, как сын от матери: любить со стороны и все. И точка.
Просто любить, как сейчас, так и потом, много позже.
До комка в горле, не проходящего, до одного взгляда на него, когда хочется просто взять его всего, забрать, закрыть, прижать, не отпустить и...взглядом хотеть, а душой отпускать: "Да, сынок, ты только позвони, хорошо?"


Сейчас он у меня маленький и мои губы не отходят от него. Он смеется на мои поцелуи пяточек, потому что ему щекотно, а я - люблю
Он покрывается мурашками, когда я на ночь целую ему: это носик, это бровки, это ушки, это лобик", он мурашках, а я - люблю.
Он целует меня, уходя в сад, походя, потому что так положено: "Пока, мам!". А я - люблю.
Всегда, всегда я люблю его так, что одно его имя всуе, сказанное чужой женщиной чужому сыну, где то на улице, заставляет меня брать себя в руки и повторять: "Он есть у меня и скоро я его обниму"


Я ращу его для кого-то.
Я все понимаю.
Сын - это отрезанный ломоть
Сын - это для жены, это стена для его детей.
Сын-это .....

И так будет.
Просто моя любовь к нему..я впервые это поняла, что такое может быть.
Я думаю, это феномен какой то и вряд ли он объясним и осуждаем.

Но пока он маленький.
И пока он маленький - я ему сто, миллион раз скажу на ушко об этом, пусть он забудет, пусть не поймет, пусть не услышит, но я скажу.
Может быть и вы, мужчины, которые это читают, подумают о том, что у них есть мама, которая вот так же любит и это не просто громкие слова в стихах, это  - душа наразрыв, пусть даже этого никто не слышит и не видит.