Души китов

Пока ты никому неизвестный аноним, писатель без почерка, художник собственных миров, ты вправе писать все, что только хочешь. В этом и заключается истинный секрет настоящего чуда создания людей.

Посвящается моему младшему брату, напоминающему мне, что такое быть ребенком.




Я мечтал, чтобы телефоны не умели говорить, не могли издавать звуки, чтобы телефонные трубки не умели копировать и воровать наши голоса, но кто меня будет слушать? Все важные взрослые люди верят только бумагам, печатям, наличию дипломов, а мой младший братишка верил в чудеса, за это я его и люблю.
- Ты вообще умеешь писать хоть что-то кроме своих пакостей и гадостей про окружающих?, - спрашивали прохожие, заглядывающие мимолетно на мои страницы, - напиши что-то хорошее! Что-то красивое! Напиши сказку!
- Хорошо, - отвечал я, - напишу, но не сегодня.
«А когда?» - ох уж эти встречные вопросы самому себе в голове.
В моих списках собственных достижений, никогда не было сказок или «хороших» историй, ведь им никто не верит, людям подавай фантастику, люди любят чужие головные боли, эффективные тренинги по бизнесу, люди любят путеводители по ПК для «чайников», все важные взрослые люди не верят в чудеса!
На этот раз телефон украл голос моего братика, и, будучи очень далеко, я рассказывал ему сказку на ночь, копируя его дневные школьные истории. Я почти чувствовал, как он, прижимая трубку к щеке, зажмуривался и рисовал в своей юной голове картины, порожденные моим течением слов, растворившимся в тишине и шуршанием плотных штор. В эту ночь разразилась гроза, разорвав небо на части.
- Дак вот, слушай, убери подушку от уха и слушай на чистую, словно все это время слушал через подушку.
- Слушаю-слушаю.
- На планете полной людей, на одной маленькой планете с множеством городов и океанов, в одном очень большом городе жил мальчик твоих лет. С детства мальчик никогда не ходил в садик, а изучал мир путем просмотров картинок в книжках его родителей. Когда же он выучился читать, то стал буквально заглатывать истории разнообразных сказок. Мальчик очень любил мечтать и грезил путешествиями на кораблях, широко расправленными парусами и благородных делах, мальчик с детства обожал море, хоть никогда его не видел наяву.
- Папа, так волнуется океан?, - спрашивал он отца на озере пока тот рыбачил, показывая на воду.
- Да, Ваня, так.
- Папа, так выглядит море?, - не унимался он.
- Да, Ванечка, так.
- Папа-папочка, так ли шумит большая вода?
- Нет, сынок, не так, - со вздохом разочарования отвечал отец.
- Но как же так? Ведь ты сказал, что волнуется и выглядит точно так!
Мужчина смиренно молчал, вглядываясь в темную толщу глубины озера, ожидая, когда дернется поплавок. Это была пауза без конца, оба молчали, и в этом бесконечном молчании мешались ответы, вопросы, мысли обоих и, казалось, даже мысли воды, даже мысли рыб, даже мысли китов где-то на краю мировых карт.
- Но… Если океан не такой, то где же тогда живут киты? Куда уходят киты? Как умирают киты?
Мальчик задавал так много вопросов, что его отец не способен был их запомнить, ответ на которые он частично дать не мог.
- Мальчик мой, слушай внимательно, слушай и запоминай: в этом мире не существует не серьезных людей, но ты, главное, верь. Воспользуйся записками путешественников, воспользуйся фантазией.
- Я хочу видеть все.
Рисуя картинки в собственной юной голове, ребенок блуждал в поисках ответов в гигантских мирах книг, ребенок тонул и всплывал в океане слов, судеб, ребенок был готов, он стал искать ответы на вопросы, даже не способные возникнуть в его молодой и свежей голове, желание подтвердить картинки, выстроенные воображением еще по дороге назад, с каждой страницей лишь возрастало…
- Он нашел то, что искал?, - вдруг прервал меня младший брат.
- А ты так хочешь этого?
- Конечно… Мне тоже очень интересно, как умирают киты…, - почти шепотом добавил он.
- Всякая история прогнется под тебя, если ты ее создатель.
Мальчик всюду следовал принципу «Узнай сам», шли годы, мальчишка создавал миры полные невообразимых логических цепочек,   и, однажды, спустя несколько лет, пойдя в школу, учительница спросила его о море и вместо стандартного ответа «Море – это большое количество воды…» она услышала такое рассуждение:
Море, в образе своем, как океан, подчиняясь собственной воле и законам, сосуществует с людьми, являясь целым, но при этом оставаясь собой. Отливы случаются оттого, что души умерших китов покидают водные просторы океанов, поднимаются в небо, превращаясь в грозовые облака и орошают земли, страдающие от засух. Приливы же в свою очередь получаются в результате рождения новых китов, выталкивая воду за счет их массы обратно на берега.
Мальчишка получил двойку вне сомнения, но, рассказав эту историю дома, не получил наказания. Мудрый отец, научивший своего маленького сына мечтать, усладил того к себе на колени и, поглаживая его по голове и глядя в окно, куда уже билась гроза после долгой засухи, приговаривал: - Да прольются души китов…
- Да прольются души китов, - послышался шепот с той стороны трубки.