Когда-то и я, несомненно,
Пойму, Бог даст, почему
Они плачут, воют, кривятся, жалуются Ему -
Мол, не давай нас, Господи, времени-палачу,
Чашею сей оминуй нас, я, Господи, заплачу,
Хочешь усердия, Боже, гляди, мой в крови уж лоб?!
Плачут, ругают, молятся, цепляются в край основ,
Что падают белыми складками с Божьих незримых плеч.
Они не боятся тонуть в грехе, но страшно им умереть.
Не Божий им образ, важней его
Старуха в ночном с косой...
Но страшна не смерть, что всего лишь миг,
А то, что придет потом.
И в этом, бесспорно, неведомом,
И скрыт самый верный страх:
Достоин ли я стоять рядом с Ним
В других, неземных, мирах?
Православие? Или смерть?
© Copyright: Максим Шинкарёв, 2014
Свидетельство о публикации №214081401296
Свидетельство о публикации №214081401296
Рецензии