Вина полбутылки. Дымит сигарета,
и тополь устало склонился над домом.
Щемящее пепельно-жаркое лето.
А небо, как будто, совсем незнакомо.
Плывут облака над безвестной планетой
в разверстую пасть голодающей ночи,
звучит колыбельная рядышком где-то,
и небо проколото россыпью точек.
Как кровью – всего полстакана: ну, будем!
И тополь кивает всё так же устало.
Скамейка и стол. Ночь. И пьющие люди.
Вина полбутылки. Пожалуй, что мало.
Не чокаясь. С миром. Давайте, отпустим.
Закат догорает. Лазорево-алый.
Слова колыбельной - с пронзительной грустью.
Колышутся листья. Не сильно. Не ветер.
Помянем ушедших. Не зреет пшеница.
Спросите у Бога. Хотя, не ответит.
И тени – не тени. И лица – не лица.
Вина полбутылки. Не выпито лето.
И тополь уснул. Колыбельную слушай.
Уже не дымит на столе сигарета.
Сидят за столом неприкаянных души…
Вечером
© Copyright: Игорь Федькин, 2014
Свидетельство о публикации №214081601924
Свидетельство о публикации №214081601924
Рецензии
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.