Безголосые

...В какой-то другой темноте рождаются звуки. Они поют и стонут, не различить - какой о чем. Не различить - где чей? Который из звуков твой? Который из них мой? Они будто потерялись, а мы стоим с тобой у порога этой чужой темноты и ждем. Чего мы ждем? Мы будто верим, что наши звуки могут выйти из мрака, как потерявшиеся люди, как утраченные нами люди. Мы ждем их тут, у порога. Нам очень хочется переступить эту грань, но мы понимаем, что не стоит - тогда мы тоже станем потерянными. По ту сторону нам не обрести своих звуков. Потому мы тут, в надежде, что звук обретет тягу к свету и потянется к нам своей нотой. И нам потом останется лишь протянуть руку и поймать его, этот сбежавший звук - твой, мой, наш. Прижать его ладонью ко рту, впитать его губами, чтобы он растворился на языке, стек струйкой в пересохшее горло, оживил голос... И тогда мы заговорим - и ты, и я. А без этих ушедших в темноту звуков мы с тобой - безголосые...