Дорожные впечатления

                Еду. Трасса М-4,  где-то  между  Краснодаром  и Ростовом-на-Дону. Завершающий  марш-бросок  на  столицу,  после  почти пяти тысяч  километров  пробега, он  же  так  называемый  мною  лично,  отпуск.

                Компания  прекрасная,  я,  естественно, командир  экипажа  и возничий,  старинный  друг,  уважаемый  мною  лично   гений  Биби*  и  шестьдесят  четыре  трупа.

                Не пугайтесь,   трупы  ничего  себе  вполне  приятные  -  четыре  судачка  среднеразмерных,  семь  угрей  копченых,  один  редкий  гость  заморский – сарган*  и  группа   свежесоленых   таранек,  ждущих   повешения  в   тихом  темном  месте  до  полной  готовности.

                Ароматы   в   машине самые   пищеварительные,  атмосфера  благодушная,  благо  за  бортом  плюс  сорок, если  не  больше.

                Приблудный  штурман - Леха  -  высажен   на  берег   в  Новороссийске   за  поведение,  несовместное   с  высоким званием  штурмана -  как  говорится   -  «все  пропил,  но  флот не  опозорил». Оставлен  в  теплой  компании  знакомых  мореманов   на  перевоспитание   и  дальнейшую  тренировку печени по  собственному   желанию.

                Все   отлично,  ничего  экстраординарного,  за  исключением   каких-то   невообразимых   пробок,  кои,  если не  врет   верный   плоттер,  тянутся   километров   на   пятьдесят.

                Плетемся. 

                То  есть,  временно  встал  в  очередь  за   счастьем, изучая  пути  возможного   объездного  маневра,  благо  окрестные   поля-луга,  кусты-лесополосы   таковые   позволяют.  Не всем,  только  обладателям   железных   ослов,  вроде  моего,  упрямого   и бескомпромиссного.

                Мысли  одолевают.  Что-то  вдруг  аж  подумалось -  ну  чем  не  Ломоносов?  В  столицу,  с  рыбным обозом…э-эх.

                Скорость  черепашья,  плоттер  строит  объездные  треки,   Биби  поет,   рыба  молчит,  сам   кручу  головой  в поисках   развлечений.

                Ну,  думаю, пора   отвлечься и  по-серьезному.  Бросаю  взгляд  на  недочитанную  статью  о  современных   средствах   обеспечения  безопасности  пассажиров  в  авто.

                Боже  ж  мой,   буржуи  чего  только  не  напридумывали…Готовы?

                И понеслось.  ABS,  SIPS,   SRS (он  же  AirBag),  CitySafety,  EBD,  BrakeAssist,   TractionControl,  CurvControl,  ABD,  PreSafe,   преднатяжители  ремней  пиротехнические…все,  чего только  душа пожелает,  чтобы  любимые  клиенты,  не  будь   к ночи сказано,  не  поубивались  от переизбытка  чувств   и эмоций от  владения  и  обладания  мощью   многих,  очень  многих,  сотен  лошадей   под  капотами   своих   породистых  и  не всегда  арабских   скакунов.

                Порадовался  за  себя.  Мой  железный  осел   лишен  этого  начисто,  следовательно,  он  настоящий,  управляемый  только   мною  и никем  больше   железный  осел,  у которого  есть  только  одна   голова,  -   да  и  то, -  моя  собственная. 

                Этакая   святая  железная  простота,  ведомая, надеюсь,   холодной  головой.

                Статейку   прикончил,  рулю. 

                Начинаю   понимать  суть  происходящего,  то  есть   этих   невообразимых   затык, доводящих   на  жарище  за  сорок   до   упопомрачения.

                Аварии.  Одна,  две,  -   мелочь.

                Три,  четыре,  пять, -  тоже  ерунда.  Парят часами   друг  другу  голову   из-за   пары  царапин,  не  стоящих   и   чешуи  от  моих   трофеев.

                Пять, шесть.  Когда  ж   поедем  то?

                Семь. 

                Плоттер  пискнул,  мол,  «папа,  -  я готов».

                Валю   из  этого   ада.  Как   есть.  Под  углом   в  сорок  пять  съезжаю   вниз   через   кювет,  продираю  лесополосу   и  мчусь  не  разбирая  дороги   по  травке  и   набитой  кем-то   до  меня  грунтовке   вдоль  поля.  Параллельно  стоячему   болоту   и  удушливому  смраду  тысяч   машин,   нещадно   жгущих   топливо  чтобы  выработать  прохладу   для  их  обезумевших   седоков.

                Здорово.

                Скорость в  сорок  по  пересеченке, на  фоне   стоящих,   воспринимается   как  вторая  космическая,  ловлю   боковым  зрением    завистливые   взгляды,  а   сзади   вижу   таких  же  энтузиастов,  плюнувших   на  все,  включая  здравый  смысл  и  гонящих  своих   породистых   на  убой,   по   бездорожью.  Прочь,  прочь  из  ада.

                Проезжаю   таким  макаром  километров  сорок.

                Поредевшие  последователи  начинают  задумываться, как  они будут    вылезать  на  трассу   через  тот  же  самый  кювет,  глубиной метров пяти  и  градусов   тридцати  минимум  уклона -  наивные  -  думали все  будет  легко…Но  не  это  привлекает   мое  внимание.

                Машин   семь   гайцов,  две   пожарки,   скорых   тоже  с пяток,  все   неотложные   и  чрезвычайные  толпятся  на   трассе,  они  же  и  образовали   этот  безумный  затор.  А  внизу….в  том  самом  кювете  пару  догорающих  бывших   скакунов,   наверху  по  бровке  еще  три  бывших   гордости  своих   хозяев,  превратившихся  за  секунды  в  неопознаваемые  груды  металла.
 
                И  шесть   мешков.  Один  к  одному.  На  погрузку. 

                Вот  она  причина  всей  этой   многокилометровой  траурной  процессии.  Не  доехали.  Кто?  Откуда?  Куда?  Да  какая   уж   разница.
 
                Тормознул  было,  да  куда  там.  Бравый  майор   машет   рукой -  «Проезжай,  давай,  вали  отсюдова».  Мимо  так  мимо.

                Штурвал   на  себя.  В  небо.  Вверх.  На трассу   вылезаю   под  опять-таки  завистливые   взгляды  пузотерок.  Их  мучения   только  впереди.  То  есть только вперед  по  горизонтальной   плоскости,  в  небо  не   дано.

                А  дальше   едем  молча  уже  по  асфальту.

                Меееееедленнно,  но   уже  едем,  а  не   подпираем  машины  задами  в   бесконечных  перекурах  и разговарах   «что   там?». Понятно  все. Грустно.

                И  окружающие  тоже   загрустили.  Даже  Биби  что-то   там  заупокойное  госпелообразное  затянул.

                Думаю.  Думаю. Думаю.
 
                Вспоминаю   ранее  увиденное,   а также    почему-то   перечисляю   мысленно    упомянутых   фирменных   ангелов-хранителей  с  их  электронным   разумением…

                Жара   что ли   повлияла?  Опять  мелькнуло  крамольное   -  «Ну  ты,   блин,  Ломоносов,  с  рыбой».

                И тут  на  тебе.  Шесть   мешков.  Бывших  людей,    куда-то   спешивших,   опоздавших   навсегда.

                Сложились  они  в  один   этакий  кроссворд.  Угадайте   слово.

                Точно.

                С.М.Е.Р.Т.Ь.

                Они  все  точно  знали,  сколько  и каких   ангелов-хранителей  едут  вместе  с ними.  ABS,  EBD….и т.д. и т.п.  Даже  некоторых   из  них   отключали,  ради  пущего  драйва…

                Забыли. 

                Забыли все одно.

                Ни  у кого,  ни   в  единой   машине,  даже самой  эксклюзивной  и дорогой,   спортивной,  скоростной,  пафосной,  отделанной   кожей  аллигатора   и  стразами   от  Сваровски…нигде   в  этом   жестоком  мире  нет,  может  быть только  пока….ах  если   бы….нет  и все.

                Нет  такой  кнопки. Жизнь/вкл.

                Только  Жизнь/выкл,   то  есть   вот она …смертушка.  За  ближайшим   углом  притаилась.

                Я   сам   догадался.  Рыба   об  этом  не  сказала   ни  слова.   18.08.2014    
 


*BBKing- сами  знаете  кто,  *сарган – бывает  на  нересте  в  Черном  море  только  в  октябре-ноябре, откуда  взялся  этот,  одинокий? Отбился  от  стаи, не  иначе