Гроза

Что-то словно выкидывает тебя из сна,тихого,мирного,обыденного.В широко распахнутых глазах бьётся словно в клетке непонятная тревога.На улице темно, уже давно глубокая ночь владеет этим серым безликим городом.
Девушка,лежащая рядом, отчего-то хмурясь во сне,отворачивается от тебя и накрывается почти с головой одеялом,полностью забирая его у тебя.
Неожиданный порыв ветра врывается в комнату через настежь открытое окно,легкие тюлевые занавески ,словно,пытающаяся взлететь птица взмахнули несуществующими крыльями.Прохладный ветер коснулся твоего обнаженного торса,ты приподнялся на руках ,глядя в окно.Сердце по чему-то бешено застучало в груди,как будто ты только что пробежал многокилометровый кросс.Бесноватый ветер трепал кроны деревьев ,которые почти стучали тебе в окно, умоляя об укрытии.
Тебе невероятно захотелось курить,но ты же бросил,потому что так хотела она.Она тоже бросила, потому что этого очень хотел ты.С тех пор у вас в доме всегда есть открытая пачка сигарет в заветном месте и вы оба делаете вид,что никогда не притрагиваетесь к этой пачке и не докладываете выкуренных сигарет.
Ты тихо встаешь с кровати,что бы не разбудить девушку и, неслышно ступая босыми ногами по паркету, идешь на кухню,не зажигая нигде света.
Чик-чик-зажигалка,маленьким огоньком отражается в темном стекле окна,где-то еще вдалеке небо вспыхивает белым.Ветер становиться все злее,порывы все резче.
Ты с наслаждением куришь,глубоко затягиваясь и медленно выдыхая сизый дым. Сигаретой ты пытаешься заглушить то непонятное чувство ,что нещадно вырвало тебя из сна.
Небо полыхает еще и еще раз,где-то все еще далеко ты уже можешь расслышать отголоски грома,накатывающего словно волнами на спящий город,подминающего под себя все звуки,глушащий шум дороги и заставляющий замолчать не спящих ночных птиц.
Ты почти прильнув лицом к окну всматриваешься в темноту ночи,словно ища там ответ на мучивший тебя,но так и не сформулированный вопрос.Сигарета медленно тлеет в твоей руке,когда первая капля,хлестко,словно пощечина,ударяется о стекло с другой стороны.Мокрой полоской, словно, дорожкой от слезы, капля стекает вниз и исчезает в темноте.Первая,но не последняя.
Становиться холодно,а ветер все играет занавесками на окнах.Поднося сигарету к губам ты вдруг понимаешь что этот холод какой-то странный,машинально смотришь на термометр,+ 23, даже на улице,даже в ночной ливень,но при этом ты отчетливо чувствуешь ,что тебя изнутри начинает бить дрожь.
Яркая вспышка ,озаряющая на мгновенье всю кухню белым светом ,потом оглушительный треск,как будто кто-то немилосердной рукой ломает небо на мелкие кусочки.Твое окно уже превратилось в шоссе из капель дождя, долбящих в стекло с такой силой ,что тебе кажется,что еще чуть-чуть и стекло покроется маленькими паутинками трещин.Сам не замечая почему-то поднимаешь руку и проводишь пальцем по мокрым дорожкам, чувствуя только прохладную гладкость сухой поверхности.
Твои глаза жадно всматриваются туда, сквозь стекло, сквозь стену холодного пронзительного дождя,сквозь порывы вечно одинокого озлобленного ветра ,туда на пустую дорогу ,почти не видную за раскачивающимися в такт с порывами ветра деревьями.
Вспышка на мгновенье снова ослепляет тебя,уже совсем рядом,на долю секунды ты даже смог различить изломанный силуэт молнии высоко в небе.Когда способность нормально видеть возвращается к тебе,там на пустынно тропинке ты видишь маленький дрожащий огонек,огонек от сигареты.Точно такой же как в твоей руке.
Сквозь тьму и потоки воды ты видишь мужчину,который курит под дождем .И вдруг ловишь себя на мысли о том ,что ты чувствуешь тоже что чувствует он.Юркие тонкие струйки небесной воды стекают дорожками по лицу,за шиворот ,за воротник расстегнутой и мокрой уже насквозь рубашки.
Треск грома.Твое сердце замирает ,его защемляет странное чувство.Полное одиночество,абсолютная ненужность,никому даже себе и от этого неописуемо хорошо.
Вокруг громоздятся огромные муравейники -многоэтажные дома.В каждом слепом окне живет свое счастье,свое горе.В каждом человеческом отсеке есть своя маленькая жизнь,которой нет дела не до кого ,кроме себя.Им тепло и уютно в своей одинаковой жизни.А ты стоишь и куришь одновременно с двух сторон окна и тебе холодно.Неимоверно холодно,там,внутри,в сердце.
Ты закрываешь глаза,как раз в тот момент,когда молния снова бьет,разгоняя не естественно белым и ярким светом ночную мокрую серость.
Ты открываешь глаза,медленно с наслаждением выдыхая дым.Холодная струйка воды снова стекает тебе за шиворот по твоей уже мокрой спине.Сердце все еще бешено бьется в груди,а ты смотришь в темное окно на последнем этаже ,где еще виден силуэт мужчины с сигаретой в руке,который бросил курить.Хлесткие капли дождя бьют тебя по лицу,на щеках мокрые дорожки,как от слез.Ты знаешь,тебя ждут там,в окне на последнем этаже в многоэтажной коробке битком набитой всем человеческим хламом : любовью,счастьем горем,болью.
Но ты не хочешь туда,потому что знаешь,что тебя будет лучше вот так: под холодными струями воды,под остужающим сердце порывами ветра и раскатами грома,заглушающими голос разума.
Да, тебе так лучше.Тебе не нужно что бы тебя ждали...ты хочешь просто приходить сам...
Яркая вспышка молнии...Гроза уходит на запад.Пора....
Мокрый бычок сигареты улетает в кусты и гаснет там,как последняя сверкающая звезда в темноте.
Ты бросаешь последний взгляд в окно ,где ветер еще нещадно трепет занавески в пустой кухне.Силуэт мужчины растворился в ночной тишине...

Утром,после грозы, девушка снова проснется одна,вытрет с подоконника лужи натекшей воды.И будет дальше ждать,потому что она-то верит,что тебе нужно знать ,что тебя ждут и что ты нужен. По этому ты вернешься,ты всегда возвращаешься, всегда со следующей грозой.
 20.08.2007