Бессонница..

".. по вереску путь на Восток, на Восток.."

Просыпайся....
Ноябрьская ночь. За окнами почему-то горит последний настоящий закат того лета и куда-то несется дорога...долго моргаю: опять приснилось.
Сценариста своей жизни я судить не берусь, а вот арт-директор, наверное, все-таки ненормальный....по-правде говоря, я совсем не верю в совпадения. Иначе зачем было брать за основу не сами события, а то, что их окружало?..
Просыпайся...
Сквозь веки мягко проступает свет солнца, которого нет.
Прошлое короткой раскадровкой перед глазами: цвета, море сполохов всевозможных цветов, ощутимых почти физически...почему-то острее всего тогда запомнились ало-золотые закаты, обжигающие своим цветом кожу. Еще один образ, который несу через всю свою жизнь - эти прогулки на закате..теперь понимаю, чего им не хватало все эти годы.
Яркое летнее небо...с волосами играет ветер, вроде бы и полно воздуха, но дыхание почему-то замирает. Всякий раз удивляюсь, когда это происходит не от боли...мягко заключают в кольцо чьи-то руки: "ну где ты там пропадаешь?.." развернуться с улыбкой: нигде..я здесь больше, чем вообще когда-либо...стук сердца..
Просыпайся...
Судорожно дыша, уставиться в потолок. Три круга прошло, и каждый раз все кончалось одинаково: одним движением кто-то или что-то стирало все цвета...никогда раньше не приходила в голову эта мысль: все как-то получалось само собой и даже не вызывало вопросов и сомнений...
Черно-белое..черно-белые стены, неделями серое небо без единого проблеска, черный асфальт, белые листы с обрывающимися черными линиями незаконченных набросков, черные волосы, белая кожа..
Натянулась цепь.
Просыпайся...
Все проблемы можно решить...но вот только что мне делать с тобой?...
Где-то в груди все сильнее закручиваются вихри надвигающегося шторма...
Я вспомнил, в каком сне видел этот закат