Он памятник себе воздвиг,
Большой поэт.
Потом к стакану он приник.
Во цвете лет.
Спивался быстро и всерьёз.
Судьба такой.
А жизнь, как медный купорос,
Белит мукой.
И вот разрезана рука,
Петле задел,
Легла прощальная строка,
И нету дел.
Был пистолетик этот мал,
Шесть, тридцать пять.
Но, жизнь семьи он поломал,
Вломившись в власть.
Зачем дарить подарки той,
Чей дух в тоске?
В какой-то глупости пустой,
Дыру в виске?
Не знаю, может ты не враг,
Вождю страны.
Тогда ты истинный дурак,
Следы видны.
Тут надо б что-нибудь сказать,
Мораль прочесть.
Да видно здесь не мне дерзать,
Кто я? Бог весть.
Для себя
© Copyright: Михаил Буканов, 2014
Свидетельство о публикации №214082000299
Свидетельство о публикации №214082000299
Рецензии