Когда-нибудь...

Когда-нибудь я улечу жить во Францию. А потом приеду такая в бежевом пальто, синем беретике на ровной чёлке, с саквояжиком и безумно естественным макияжем. Тут будет лёгкая осень, а на мне коричневые сапоги до колена, и я буду идти по аллее парка, а под ногами красиво листья станут хрустеть. Разноцветные, как в кино.
 
И тут навстречу ты. Чуть полноватая, в симпатичной кожаной курточке и непременно с выщипанными бровями. И ты ими так удивлённо поведёшь, мол, ты ли это, и вообще, сколько лет сколько зим. И посмотришь на меня так, как сейчас смотришь иногда - заинтересованно и с вопросом в глазах.
 
Я свой бежевый саквояж на плечо повешу, скажу: вот, я только из Парижа, всё у меня хорошо, а ты как? Что нового, что старого, и как там все, из-за кого мы так сильно страдали? Стоят ли ещё того?
 
У тебя станут такие грустные глаза, как сейчас, когда мы ругаемся, а потом миримся. Ты кивнёшь: да всё нормально, работаю и счастлива. И зарабатываю хорошо, и в свет выхожу иногда, только, знаешь, не то, не так остро, как тогда. Иногда бывает, что кажется - вот оно! - а потом раз, и нет, не счастье, а почти удавшаяся попытка забыть. И, представляешь, не получается, будто стенка внутри стоит. И я об неё - рррраз! - и стукаюсь больно.
 
Я улыбнусь про себя: ты сорока словами описала то, что я чувствовала последние несколько лет. Сама на себя разозлюсь: какого чёрта, в Париже же всё было хорошо! И волосы по ветру, и счастье, и эта железная башня на горизонте, и солнце - изысканное, особого французского сорта. А тут приехала - и снова больно.
 
И вот тогда я пойму, что вернулась...
 
Ненавижу возвращаться.