Странный дом, странный хозяин

У моего дома
свои причуды;
он фырчит, зудит,
гудит, трясётся, как в лихорадке
и даже
простите за выражение,
пукает...
Еще - он сам собой разговаривает,
монотонно,
всё об одном,
о каких-то остановках..
Я уже так привык,
что не слушаю.
К примеру.
сейчас,
дом говорит:
-"остановка Лось!
следующая Перловская"!
Вероятно, что-то
ему приснилось...
Вы уже догадались,
что мой дом -
это электричка.
Мне нравится
мой дом,
и то что он
проходной двор,
богатств,
здесь не накопишь,
а за окнами
мелькают миры,
как мои годы...
Здесь, есть даже
свои "клопы" -
это контролеры билетов,
(пусть за такое сравнение,
на меня не обижаются)
на них одеты
малинового цвета
жакеты...
Вы конечно
догадались,
что
я бомж,
этот стих,
написал карандашом
на выброшенной
кем-то
газете;
Для чего?
Сам не знаю,
может для своих
друзей: Дождя и Ветра.
Бросаю исписанный
клочок
в окно;
интересно,
кто из них,
прочитает,
этот стих
первым...
Если газета полетит
-значит Ветер,
но а если прилипнет
к земле - Дождь,
а мне, то что ж...
Ведь я не поэт,
а бомж!