Я сегодня буду слушать луну...

Я сегодня буду слушать луну. Ту самую, что запела в моей груди пять лет назад баритоном. Закутаюсь в волшебный теплый шарф ее музыки и отдамся во власть ее голоса.

Глупо, конечно. Мне уже не двадцать, но я по-прежнему во власти бледного ночного светила.  Когда ее бесплотное тело вливается в мою комнату, и руки тихо касаются складок одеяла — я вскакиваю с постели и, даже если на часах два часа ночи и завтра мне нужно идти на собеседование, подхожу к окну и закрываю глаза.

Я слушаю луну. Она поет мне мужским голосом — голосом неаполитанца, выросшего в Вене. Где-то под диафрагмой разливается мягкое тепло.

Я очарована. Заворожена и околдована. Полностью во власти красивой музыки и не менее прекрасного голоса.

Слушая этот голос, я порхаю. Может, тело и ходит как пригвожденное к земле, но душа моя летает как мотылек. Благодаря музыке я еще верю в то, что романтика жива, что не все мужчины превратились в доноров спермы и жалкое подобие представителей сильного пола. И что не все люди очерствели...

Представьте себе, что меня хотят захомутать — маменьки-папеньки спят и видят, как бы посадить своих сыночков мне на шею. Они требуют от моих родителей подробной информации обо мне, и когда слышат перечень моих качеств — глаза разгораются. Но потом как-то все затихает... «Ну у нее есть страничка, он посмотрит». Но когда я вступаю в игру, оказывается, что играть-то, собственно говоря, не с кем и не во что. Вместо ожидаемых шагов навстречу мне — тишина... А голос поет, поет, уводя меня в сторону от призрачных перспектив.

Я не из тех, кто будет навязываться и предлагать себя. Наоборот, я из тех, кто хочет получить что-то взамен — безвозмездные отношения мне надоели. Я не верю в женскую дружбу с ровесницами— спасибо, уже не один раз наступала на эти грабли. Научилась говорить с людьми так, словно я — эхо.

… Музыку погромче — и вперед!

Буду течь бесформенной массой, мимо многоэтажек — степным вихрем! Сквозь унылую толпу — перекати-поле с музыкой за пазухой... Скажите мне пожалуйста, почему многие люди такие скучные создания? Почему они так пусты и плоски? И где тот достойный соперник, с которым я жажду схватиться в поединке чувств?

Нет, музыку мне погромче! И вперед!

За горизонтом нас ждет жизнь. Долгожданный дождь в изнывающей от засухи степи, безудержное цветение петуний на маленьком балкончике на шестом этаже небоскреба, утренние ароматы частного сектора в мегаполисе — нет-нет, там пахнет не помойкой, там плетутся сложные паутины запахов — сена, чесночного маринада, высохшего лука и укропа, мокрой земли и прелых палых плодов сливы... Если вы не боитесь меня, если вы не хотите меня женить на своем сыне, если вы не будете предъявлять права на мою свободу — то можете идти со мной за горизонт. Туда, где нас ждет жизнь. И поет этот голос...

Я сегодня буду слушать луну. Ту самую, что запела в моей груди пять лет назад баритоном. Закутаюсь в волшебный теплый шарф ее музыки и отдамся во власть ее голоса.

Слушая этот голос, я порхаю. Может, тело и ходит как пригвожденное к земле, но душа моя летает как мотылек.