Стена

Бывает идешь. Идешь. Долго так. Дорога хорошая. Много света и простора. Нет опасных зарослей. Идешь в кроссовках. Солнце не печет. Ветер не дует.
И ты думаешь будет так всегда.
И вдруг за очередным поворотом - стена. Белая. Высокая. Вправо - влево на сколько взгляда хватает.
Дотрагиваешься пальчиком - она холодная и шероховатая на ощупь.
И у тебя несколько вариантов:
- Идти вдоль. Искать ворота, проход, конец стены. Не известно найдешь ли чего.
- Идти назад. Там все хорошо, известно, спокойно. Там все уже было.
- Сесть в теньке и ни куда не ходить. Кому надо - сами придут.
- Штурмовать стену. Перелезать, разбивать, думать.
Я всегда выбираю штурм. Набиваю шишек, обдираю пальцы, выматываюсь до остановки дыхания.
Я ни когда не знаю что ждет меня за стеной. Не знаю лучше там или хуже. Вообще ни чего не знаю. Но идти вдоль, назад, не идти вообще - меня пугает больше чем неизвестность.

И я знаю стена снова там, за поворотом...