Сон

   Мы идем по набережной. Море безмятежно. В голубой дымке теряется горизонт. Спускаемся на галечник, идем по кромке воды. Чайки кричат, пахнет водорослями.
   Астра идет босая (туфли на высоком каблуке в руках). Галька хрустит.
   -- На самом деле камешки мягкие, как желе, - говорит Астра серьезно, -- но они специально напрягаются, когда мы на них наступаем.
   -- Ох, и выдумщица же ты!
   Она смеется. Мы вместе смеемся. Нам весело, потому что мы живем в мире, где нет мелочных забот.
 
   Мы поднимаемся вверх по улице, заросшей дикими розами, на холм, к старому, но приличному дому. Родной дом, родной запах - смесь воска и книг. По деревянной лестнице поднимаемся на второй этаж. В мою мастерскую.
   Астра выходит на террасу. Свежий бриз подхватывает, колышет занавески.
 
   Хорошо жить у моря, в своем доме, да еще в двухэтажном. Дом на холме, с прекрасным видом на морской простор.
 

 
   А вечером приходят гости, только свои люди. Мы зажигаем свечи, покрываем стол чистой скатертью, выставляем угощения. Застолье длится за полночь...
 
   Потом всей гурьбой идем купаться. Под водой темно, страшно, но, если оглянуться, то увидишь, как за тобой тянется огненный след. Вода светится. Рукой поведешь, ладонь окутывается снопом искр, словно зажегся бенгальский огонь.
 
   После ночного заплыва мы греемся у костра и едим жареные на противне мидии, запивая их шампанским.
 
   Наконец, уставшие, возвращаемся в свой дом на холме. Принимаем душ и ложимся спать на широкую кровать под балдахином.
 
 
   И снится нам странный сон, что живем мы на Урале, где тайга и мороз и где забот полон рот.
 
   Вот.