Миг

Разрешение на посадку было получено. Пять часов полёта и три тысячи километров преодолены. Через несколько минут можно будет подняться, размять спину и  просто поспать. Погода этой ночью была нелётной. Несколько раз приходилось врезаться в грозовые тучи: один раз в воздушном пространстве России, другой – где-то над морем. Наконец забрезжил рассвет. В этой солнечной стране было безоблачно и тихо.
Главный пилот, сорокалетний мужчина, совершивший немало перелетов, потёр переносицу и потянул штурвал на себя, выравнивая самолёт и готовя его к посадке. Второй пилот откинулся на спинку кресла и хрустнул пальцами. Его взгляд скользнул вдоль взлётно-посадочной полосы.
-  Что за чёрт?! – наперерез им медленно полз лайнер, занимая место для посадки.
Миг – они ошарашенно смотрят друг на друга. Мысли вихрем, скопищем сомнений и страхов влетают в разгорячённую голову пилота, но тут же вытесняются главным доводом – секунды на счёту и от него зависит, случится катастрофа или нет.
Самолёт резко взмывает вверх и выходит на второй круг. Кровь пульсирует в висках, сердце колотится, но руки не дрожат, они уверенно управляют огромной махиной.
- Диспетчеры там совсем спятили? – выдохнул пилот.
- Главное, чтобы до обеда сели, - напряжение постепенно отпускало первого, он улыбнулся, - жена не любит, когда я задерживаюсь.