про усатого Дали

… осень поздняя, туманы
поднимаются с реки,
да когда ж я перестану
резать дольками, кусками  -
мне, как будто, не с руки...
друга нет... пушинку грусти
мы сумели бы смахнуть, -
потрещали б, за искусство
беспощадно сочно, вкусно
да ещё и – хохотнуть...
одному придётся нынче,
друг наверно на мели,
скверный ужин, вечер хнычет,
помечтаю, мне привычно,
про усатого Дали...

26.08.14


Рецензии