Бульбинка...

Ольга Янченко.
 Из блокнота журналиста.
***
Бульбинка…

Я живу в Белоруссии. Бульбинка по – русски картошинка. Именно о ней мой рассказ – быль, как и все мои материалы, воспоминаия.

А за окном ноябрь, зима. Тоскливо. Чем ни займёшься, а когда возраст уже слишком почтенный, а здоровье на ниточке висит, всё думается, как до весны дожить. И вспомнила я историю занятную.
 
Как – то друзья к себе на дачу меня увезли из тесного, задымлённого города. Ах, как там у них всё хорошо! Вот тебе лес, вот молодой лук, вот уже красненькие нежные комочки первой редиски! Хожу – гляжу и радуюсь загородному благолепию. Даже бульбочка уже взошла! Кудрявенькие такие кучки зелёненькие.
 Нина, хозяйка дачи, вся в заботах: каждый клочок земли под какую – то съедобность приспособила. Ну, полный ансамбль!
 А Геннадий Иваныч, супруг её, весь в строительном деле: сарай у него полная чаша инструментов и приспособлений для дачи. На дворе май цветёт и пахнет, а ему всё неймётся, всё что – то осматривает, проверяет.
 
Вдруг слышу его голос из-под навеса: -- Ой, гляньте, бульбинка одна из посевных осталась не посаженная! Вот не доглядел я! А она хорошая такая, ростков на ней чуть ли не на килограмм! А ведь зиму в погребе просидела, затворница! Вон, уже и прорастать начала, бедняжка…

 Подошла я к погребку, глянула на предмет его удивления. Истосковавшейся в городе по естественной природе, мне бульбинка эта бутоном хризантемы показалась. Действительно, крупная, крепкая представительница «второго хлеба» просто просилась в дело, наводило меня на мысль.
 -- Геннадий Иваныч! – кинулась я к хозяину дачи: -- А не посадить ли её, голубушку в земельку? Пусть живёт и приплод даёт, а?
 -- Гм- м-м…Неопределённо отнёсся он к моей идее. Да, ведь хорошая бульбинка. Её можно ещё и пополам разрезать, взойдут обе части.
 -- Как пополам? Я пересчитала все росточки на затворнице – ровно восемь! В 1941 году мы бы из неё ровно восемь кустов вырастили!

И, взяв драгоценность, испросив у хозяина местечко для посадки, я разгребла кусок площади, уложив дольки по лункам вверх ростками, присыпала их земелькой. Вспомнила вдруг, что мама в такой ситуации всегда брала лейку с водой и…
 -- Геннадий Иваныч, полить бы надо бульбинку, -- неуверенно обратилась я опять к хозяину дачи, боясь быть назойливой мухой в гостях.
 -- Что полить? – не понял тот, уже занявшись чем – то более серьёзным. Бульбинку ту? А где она? Посадили уже ? Но вы же, Ольга Георгиевна, и лопату в руках не держали…
 -- Лопату? А зачем? Я её ручками. Так ей уютнее будет…
 -- Господи! Ведь это же картошка! Ей глубина нужна! Это же клубневый овощ!
- Где она, бульбинка эта? Доставайте, посадим как надо!
 
Я взяла лопату. Тяжелая. Огляделась. Куда же я эту горемычную бульбинку уложила? Хоть бы прутиками место пометила…Однако копнула возле себя, где вот только что …Нет, бульбинки не было. Шагнула в сторонку, копнула и там. Нет, пусто. Словно во сне было то священнодействие моё.

 Нина тоже стояла рядом и пыталась понять, куда девалась эта загадочная бульбинка. Старательно перекопав отведённую мне площадь , я впала в уныние – что же будет…где ждать урожай…

 -- Ладно, не расстраивайтесь! Воткните вот тут пару веточек, чтоб не затоптать вашу бульбинку, да хоть будем знать, где лопату искать…

 Лопата! Как ни странно, но и её тоже почему-то не было там, где я вот только что так старательно хозяйствовала…

 Геннадий Иванович, видя мою растерянность, подвёл итог посевной: -- Всё! Пошли обедать! Осенью на Комаровку поедем! Или урожай продавать, или новую лопату покупать.

 Вот какая была та чудо -- бульбинка!
 ***
© Copyright: Ольга Янченко, 2005.
***