Мой мир

  Я шёл домой через парк. Было неуютно от сырости, которая на пару с промозглым ветром безжалостно продиралась внутрь, не считаясь с наглухо застёгнутой курткой и надвинутой на уши кепкой. Редкие прохожие недовольно поглядывали на  серое  небо, раскрывая и снова пряча зонтик. Тот самый случай, когда дождя вроде и нет, а воздух насквозь пропитан влагой…Почти четверть века назад я ходил по ДРУГОЙ земле, меня грело ДРУГОЕ солнце, а небо приветливо играло синевой. Но почти в миг всё пропало. Так быстро, что не то что по историческим, но даже и по людским  меркам это действительно был миг. Картина изменилась полностью. А теперь…Ничего, ничего. Ещё совсем немного и юркнув в парадную, перескакивая через две ступеньки я окажусь ДОМА! Где меня ждёт уют, сложенный из удобного кухонного стола, цветка на подоконнике, книжных полок, привычно расставленных мелочей..Но главное, мне откроет дверь  жена, дорогой мой человечек, старушка кошка начнёт гоняться по квартире, пробуксовывая  на поворотах (есть оказывается, порох в пороховницах!)..

  Отечество. Что это за штуковина? Напыщенная, высокопарная, надменная, а может…надуманная?!... Крамола в каждом слове...  Или всего лишь  некая абстракция, отвлечённое понятие? Мой мир. За него я готов драться до последнего, насколько хватит сил. А что такое, собственно говоря, личный мир каждого человека?Уголок, где находит отдохновение его душа, где есть место родным и близким, где можно посидеть вечерком с друзьями, обсуждая текущие дела и вспоминая былое. ЗДЕСЬ И СЕЙЧАС! НЕ ВЧЕРА И НЕ ЗАВТРА. Меня часто изводит ностальгия. Порою, до боли в сердце. По ушедшим навсегда временам? Может по убегающей галопом молодости? По умершим близким или по погибшим друзьям? Да, конечно. Но это только кирпичики бытия ,которыми вымощена, скрывающаяся за горизонтом МОЯ дорога. Оборачиваясь назад, я её вижу. Она не в отдельности и не в зазеркалье. Она в атмосфере, позволяющей чувствовать себя на все сто! Но невозможно жить только воспоминаниями.  Потому что мы всегда в борьбе за эту самую атмосферу. Вполне естественный процесс.

…Сидящий у покосившейся лачуги пожилой, оборванный гаитянин. Он житель острова в третьем поколении. Его дед и отец промыкались всю жизнь, зарабатывая себе на кусок хлеба и  постоянно думая о крепости своей неухоженной хибары. Что ждёт в будущем этого измученного человека, какие перспективы у его выросшего сына? Прячась от палящего солнца ,он перелистывает обрывок глянцевого журнала и  начинает вытирать предательски заслезившиеся глаза. Где же прячется его АТМОСФЕРА?