Художница

        Сквозь теплые упругие облака, обволакивающие Землю, как сладкий ванильный пудинг, она смотрела вниз. Удивлялась, и грустила о том, как всё вышло. А вышло всё не так, как хотелось. По извечному закону подлости, над которой она, к сожалению, была не властна. Надо было бы всё стереть и нарисовать другую картинку. Но где же найти такой ластик, который сможет стереть реальность, словно ничего не было? Его не существует. Она тяжело вздохнула. Когда она рисовала людей, то думала о красоте и изяществе линий, и тела, и энергии. Но! Как могло случиться так, что из-под золотой кисти с совершенного цвета краской вышло такое уродство?! Дисгармония состояния, грязь формы. Нет! Не может быть! Из-под кисти бессмертной, мудрой, гениальной художницы по имени Вселенная не выходят бездарные картины, только шедевры! Нет…- подсказывало сознание, - Ты ошибаешься. Выходят. Вот твой пример. Посмотри вниз и ты увидишь.  Увидишь то, в чём промахнулась, из-за чего пала твоя уверенность в сотворённом совершенстве. Из-за чего треснула, как скорлупа, твоя жизнь. Это они - люди.
        Ты наделила их красотой тел и целью существования, но…ты программируешь их, словно машину. Одни должны любить деньги, трудиться, рожать детей, затем умирать. Другие - жить в одиночестве, петь, писать витиеватые узоры, вывязанные как на коклюшках, из нот. Третьи – писать твои мысли, которые посылаешь остальным, через них, словно они антенны. Четвёртые – увековечивают твои творения – небо, животных, моря…и нет ни одной одинаковой программы, все однозначно индивидуальны, неповторимы. Это твоя ошибка. Ты создала любовь, но она не прижилась в их сердцах. Они знают о её существовании из твоих сказок, но эти сказки не могут воплотиться. Они одиноки. Каждый по-своему. И воистину несчастны. Им больно, но ты не понимаешь почему. Они злы друг на друга от бессилия и усталости. Они не чувствуют тепла. Ложные иллюзии, периодами возникающие в их сердце, о том, что они нашли «родную душу» тают со временем. Ты видишь? Они все мыслят по-разному. У каждого своя  логика, свой мир, свой взгляд на него и своя цель – твоя программа. Это её ты создавала так долго, но эта уникальность их быстро уничтожит. А потом доберётся и до тебя. За всё надо платить.
         Они никогда не будут единым целым. Каждый тянет одеяло на себя. Скоро тонкая ткань порвётся и ты услышишь шум, словно тысячи ядерных взрывов. Они мешают друг другу дойти до цели и от этого с каждым днём становятся несчастнее. Им никогда не понять самих себя и тех, кто рядом. Зачем и почему ты нарисовала их такими? В этом конце Земной жизни виновата ты…