Холодные ветра комнатных степей

Знойная жара проникает через жалюзи. Капли пота стекают со лба и спины. Чувствуется, будто жара издает потрескивающие звуки, как костер. Огромный костер, в миллионе километров от меня, издает тепло и звуки. Легкий ветерок проносится по плечам.

Комната мала, но в ней есть все необходимое. Всякие полочки, маленький шкаф, холодильничек для карликов. В нем спасение- начатая бутылка дрянной водки, гренадин, половина бутылки ликера, какой-то сыр и баночка йогурта. От скуки я съел все что там лежало, оставил только дрянной йогурт.
Вокруг летает чувство одиночества. "Лови мое сердце",- хрипит музыка. "Ловлю",- думаю я. И ловлю- через мгновение в моих руках оказалось что-то совсем-совсем чужое. Чужое чувство одиночества, чужие мысли и переживания. Они мне вовсе чужды, раньше я даже не обращал на них внимания. Во всяких книгах описывалось чувство одиночества, но я даже не понимал этого. А тут... поймал.

Вентилятор дрожит от собственных колебаний- я не выключаю его вторые сутки. Веревочка, которой он включается, маячит туда-сюда.
Бутылки на столе, в том числе от вина, таблетки, телефоны. Все это создает картину, которую никак не назовешь, кроме как "Холодный ветер моей души". Легкое дуновение рта, испускание духа.

А капли продолжают стекать по мне, нет сил вытирать их. Их подгоняет легкий ветерок. Легкий ветерок изо рта.

На днях я видел море. Безграничное, абсолютное море. Где-то там, далеко, шел корабль. Он показался мне одиноким, таким же как и я. Мы понравились друг-другу, видимо. Вокруг шныряли люди, волны ударялись об причал, старая лодка скрипела на воде, а мы общались с корабликом. Обменивались мыслями.
- Ты знаешь, тут страшно,- сказал кораблик.
- Почему?,- ответил я.
- Море большое. Глубокое. Похоже чем-то на небо. Одинаковое. Ты слышал про степи?
- Конечно слышал. Даже был в степи.
- А как там, в степи?
- Так же, как и в море.
- И трава там растет?
- Растет.
- Колышется?
- Угу.

Так мы и поговорили.


Я вдруг вспоминаю про книгу, которая стоит как раз рядом с кроватью. Точнее, лежит на полу. Но мне не очень хочется сейчас читать- это нарушит всю болезненность момента.

Мне становится все больнее. Музыка бьет по мне как по струнам. С каждым ударом становится все больнее и тяжелее где-то далеко внутри.

"Да ну его все",- я хочу закричать и упасть на пол в истерике.

Подул легкий, прохладный ветерок.