След на земле

  Тишину разорвал на части звонок. Звонили по городу, кто-то значит свой. Я поднял трубку.

- Валера, добрый день, ты не можешь подъехать срочно в Бутово? – это был взволнованный голос моего друга, работающего на маршрутке как раз в Бутово.
- Что случилось, говори, не тяни кота за …
- Тут Юра в твоей машине. Пьяный, – в воздухе зависло гробовое молчание.
- Говори, что еще, ведь я правильно думаю? Что? Говори, – спросил я его.
- Да, Валер, у него нога прострелена…
- Где он? Только не тяни.

  Через полтора часа я увидел свою машину, стоящую возле магазина в Бутово. В ней сидел мой старший сын и, как ни в чем, ни бывало, потягивал из бутылки глоток за глотком, не забывая при этом поливать и рану. Вчера он оттянул к друзьям в автосервис сломавшуюся две недели назад машину, вот видимо сделал и решил побомбить. Пуля в ноге просто плата за проезд очередных пассажиров.

 - Привет, пап. Извини, что вновь выпил, просто рана болит. Ты сможешь сам пулю вытащить? Не хочу в больницу, потом в ментовку затаскают.

  Ни испуга, ни волнения. Передо мной сидел я сам в образе сына. Чувство гордости заменило мое волнение во мне. Вот и смена достойная растет. Теперь и к Боженьке не страшно. Я навсегда уже остался тут, на земле, в сыновьях, в дочери, в будущих внуках…