Думал стихов почитать...

Одна подборка, другая, третья, авторы разные; из одной в другую переливается мелкое бытописание. Иногда якобы с философским выхлопом в финале. Но чаще выхлоп иного рода. Стишата как беспроигрышная лотерея - эх, как потянет родным навозом, как про скотный двор, про луга, про "дом родимый", где половицы скрыпят, и в щели дует, и матушка у оконца, душу защемит - вот наше! Не душу защемит, а яйца прищемит. За фанерной перегородкой живет уголовная лирика, но там-то хоть все по-честному. А эти пишут ***ню километрами. Иногда годами. Имен не называю намеренно. Возможно, нырнули когда-то в Ходасевича, Ахматову, Мандельштама, но так и не донырнули до донышка, не остались, вытолкнуло... Свобода от двух веков сразу - и от Золотого, и от Серебряного. Можно дать сочиненье целиком, - будет цикл или даже поэма. Можно и на куски порубать. А 4-стопный ямб, например, создает звук лязгающих гусениц. И поехали на рынок: мой дедушка, деревянная нога, весь в медалях..,нет, лучше моя нянечка, медные щеки, лунные пряди, мля, золовка, сеструнья, рукомойник, чашка с трещиной, кому война, кому мать родна... Мне казалось, что эти ржаные ребята имени Куняева когда-нибудь угомонятся, оставят в покое папиросы, гальюны и ведра, что за авторским Я, можно будет, наконец-то, "увидеть три отличия" между бесконечными катренами. Тщетно.