Скучно

Если есть в тебе он и если нет - две большие разницы. Он ушёл, испарился. Ты же сама этого хотела, мечтала об этом, прыгая босиком по мелким камешкам на берегу озера. Озеро гигантское, не от мира сего, неземной красоты. Господь его наверно с небес спустил, прямо из рая. Берега в травке бархатной, деревьях шапками округлыми с крошечными листиками и в них спрятанными терракотовыми крышами домиков. Сказочно красивых, нереальных. На воде всегда золотом солнце расплылось. Лежит расплавленной золотой дорожкой, еле колышется, прямо к тебе. Я для тебя , и весь этот мир для тебя, потому что ты есть, и ты счастлива.

Просто проснёшься утром, смотришь в окно. Это тривиальнейшее окно с коричневыми рамами и стеклопакетами. И внутри тебя просто всё тает, соком приторным истекает от радости жизни. Внизу неба всё лимонно-жёлтым заревом подсвечено наступающего, просыпающегося утра. Низ неба медовый, а над ним огромной чашей небосвод выцветшим лазоревым куполом. И ты внутри себя просто с ума сходишь от радости, что есть это утро, есть ты. И где-то в тебе в глубине всегда есть он. Каждую секунду живёт в тебе, незримо присутствует. Просто каждый шажок делает вместе с тобой, и всё.

Его бесит это твоё "я счастлива". Он не любит счастливых, не верит в искренность чувств. У него внутри вечный депресняк и безысходность. Вечные поиски несуществующего, розовой фламинговой сущности в человеке. Увидит новую куколку. Поиграет с ней, и так и эдак. Ну, что у этой внутри, надежда ещё есть, не умерла. Вдруг это то, что я ищу? Вскроет кукольную грудную клеточку. И куколка ломается. Опять не то, опять обман. И опять в себя, в эту свою внутреннюю бездну, в тягучий мрак.

Вот такой человек, тёмное облако ходячее, занимал какое-то время мои мысли. Теперь нет. Я одна в этом мире бушующем, гуляю в одиночестве, витаю в облаках. Мне не плохо, нет. Просто банально, не интересно и скучно.