Домик мне твой приснился:
Ты цветы поливала,
А тополи пирамидальные
Прохладу их стерегли...
Уютный твой дом, окрашенный
В голубовато-белое
И дочь не пластинки крутит -
Со скрипкою говорит.
А та ей в ответ смеётся
Весёлым, высоким звуком,
Или о чём-то плачет
Печально, на низких тонах.
В шкафу притаились книги -
Не пыльные, полузабытые,
Которые вижу я часто
В чужих, некрасивых домах.
Нет, эти вам будто знакомы
От корки, с тиснёным названием,
До мыслей, в печатных строчках
И запахом, между страниц.
Приснилось, прости поэта,
Художники и музыканты
Заходят, с соседями вместе,
Под вечер послушать дочь.
Хороший мой сон, несбыточный...
Мне многое в доме забылось,
Но впрочем, ещё я помню
Себя,за рабочим столом.
Старому другу
© Copyright: Виталий Нейман, 2014
Свидетельство о публикации №214083101060
Свидетельство о публикации №214083101060
Рецензии