Наказанье или милость?

— Впусти меня… — и снова, ровно в полночь, я слышу её тихий шёпот.

Каждую ночь она приходит ко мне.

Каждую ночь она просит впустить её.

И эта ночь не стала исключением.

Я бреду к двери, замечая через маленькое окно её тёмный силуэт и оставленный её дыханием чуть беловатый туман на стекле. Я поворачиваю ключ в замке и открываю дверь, впуская её.

Она с истинной грациозностью перешагивает порог моего дома, оставляя за собой еле ощутимый запах незабудок и прелых листьев.

Она проходит в мой дом, и вслед за ней гаснут свечи и увядают цветы.

— У тебя так тепло… — шепчет она, дотрагиваясь до листа комнатного цветка, отчего тот желтеет и сворачивается. — Мне так холодно в моём мире… — она тянет ко мне свою ладонь, но тут же одёргивает её.

— Кто ты? Наказанье или милость? — спрашиваю я, смотря на её лицо, скрытое под чёрным капюшоном.

Она молчит, наверное, опустив взгляд в пол.

— Кто ты? Не спеши отрекаться, милая…

Она вновь молчит. И всё же… Кто она?

Это та загадка, которую я так и не смог разгадать.

Может, она явилась за моей душой.

Только нет души.

— Скоро рассвет… — произносит она. — Мне пора идти…

— Да, конечно, — отвечаю я. — Ты придёшь завтра?

Я не знаю, зачем я задаю ей этот вопрос каждый раз, когда она прощается со мной, ведь я знаю, что она придёт завтра вновь. Скорее дело привычки или подсознательный страх потерять её.

— Я постараюсь, — как обычно отвечает она и уходит к двери. — Ты будешь ждать меня?

— Без сомненья.

— Встретимся завтра ночью, — она берётся за блестящую металлическую дверную ручку, и та вмиг чернеет.

— Я буду ждать тебя, — я протягиваю руку, желая дотронуться до полы её балахона, но, вспомнив, что случилось с цветком, одёргиваю её.

За ней бесшумно закрывается дверь, а я через окно наблюдаю за удаляющимся тёмным силуэтом.

Благодаря ей я проклят. Я брошен, словно камень с неба кем-то, кто выше нас. Падать страшно. Но ждать ещё страшнее.

Я каждый день вспоминаю всю свою жизнь, словно за миг перед смертью. Но, откровенно говоря, каждая моя ночь и есть что-то вроде смерти.

Да и нет у меня жизни. Разве что серые воспоминания.

В мои годы многие уже не раз вкусили плоды, а я лишь жажду о ней, но в итоге становлюсь распятым ею.

Но я каждый день мчусь к безумью, услышав голос.

Ровно в полночь снова тень идёт ко мне.


В меня влюблена сама Смерть.