А смысл лишь в том,
Что родились стихи…
Бурля, поток излился на бумагу.
В болоте снов
Не утопить грехи,
Как не сменить тупой топор на шпагу.
И знать не нам,
Где истины предел,
И чем измерить правильность поступков,
И чья вина
В бездушье сытых тел
И в том, что главное так призрачно и хрупко…
И знать не нам...
© Copyright: Моцарелла Элина Маркова, 2014
Свидетельство о публикации №214090200136
Свидетельство о публикации №214090200136
Рецензии