Если вы только поэт, и вы не в Турции...

Французский поэт
Жан-Клод Барре
(имя подглядел в справочнике,
а настоящего
- не помню)
придумал стих,
в котором
сообщал всем,
что умрет
в четверг,
когда
"будет
грустно
лить дождь,
так же как сегодня"...

Сижу под зонтом
летнего кофе
и думаю,
слушая дождевую мелодию:
"прошел ли тот
четверг,
с таким вот дождиком?"
И еще...
"наверное
над жизнью поэта,
собралось много туч
и он перестал
видеть,
из окна своего
дома,
Любовь-Солнце...
И тогда решил:
"... ЗА ЧЕМ?.."
И наверное он
любил
цифру четыре...
И всё,
что начиналось
на ЧЕ-,
только по-французски:
Черные глаза, черное кофе,
Черное море,
где он был
один раз еще в детстве,
в Турции,
где однажды ночью,
гуляя по Стамбулу,
увидел в окне турчанку
с длинными черными волосами
и...
с черным сердечком
ниже живота...
Она танцевала,
а он смотрел
и едва не умер...
Может это тоже
было в четверг,
но только
он уже забыл?..

Смотрю на залитый
водою асфальт,
от того чернее черного,
и вижу едва заметные
светящиеся
тонким Светом
следы поэта,
ушедшего искать,
что здесь
потерял,
или так и не нашел,
а может вдруг
осознал -
ЗДЕСЬ ЭТОГО НЕ НАЙТИ...

Дождь обладает большой силой,
может забрать
и неважно в какой день,
если вы только поэт...
И вам не повезло,
вы сейчас не в Турции...
Оставляя ум,
ставшего сумасшедшим...