Не, это совсем на любовь не похоже

Не, это совсем на любовь не похоже.Это когда тарелку боли сьедаешь на ужин.
Это как в попытке уснуть,но мысли рвут голову в клочья. Это как в надежде найти океан за обычною ванной.
Это когда приоритет в торренте низкий, и приема-передачи нет совсем.Это когда просто не можешь быть счастливым
и до разрыва с реальностью надрываешь свои миндалины,гланды и комок встревает в горле.До тошноты.Не справляешься....
Это когда вокруг пары влюбленные, а ты по барам с передышкой, по лестницам с одышкой, в капюшоне, с руками разбитыми где-то.
Это когда по кирпичам собираешь остатки живого в себе.Это когда не боишься ранить других и не следишь больше за внешностью.
Это когда взгляд меняется,зрачки расширяются и ты бреешься наголо.Сокрушительное насилие.
Это когда спускаешься по стенкам чужих подъездов с иглою в руке или с газетным свертком.Становишься сверхчеловеком,который бы выпил море,
но у него от усталости болит живот, ведь еще недавно там бабочки бились.Пробили все стенки желудка,крыльями-лезвиями, и никаких бинтов больше не хватит чтоб залечить.
Это когда начинаешь любить лишь болезни свои и винишь во всем звезды с магнитными полями, аномалиями и клуб анонимных самоубийц.
Подозрительные пассажиры твоих ночных поездов делят с тобой расстояние, которое забрало с собой всех родных,это все убийственно просто.Еще укол.
И ты не справляешься.Мать твою....
Мысли  словно фабрика марионеток, чувства как дидактический материал.Даже объяснять не приходится,что один раз недостаточно.
Все это как вино из стаканчиков пластиковых.Это как холод на зимней лавочке.Это как первые листья осенью.Это как рак на последней стадии.
Это как практическое руководство по боям с ножами, эти удары сильнее трепанации.Это когда кровь на губах слаще персиков.Это когда выхлопы дороже воздуха.
Это когда синяки, как поздние гости. Это когда негатив к положительным героям.Это когда не можешь выспаться на высоких каблуках в машине,с чужими.
Это когда диагноз смерти.Это когда золотой укол и пустота.Это когда наркоманы интереснее книг.Это как английская мята в черном кофе.
Это как адреналин по венам на почве  сексуальной дисфункции.Это когда тарелку боли съедаешь на завтрак.Это когда взгляд меняется, как рак на последней стадии.
Это когда понимаешь, что единственный способ выжить это умереть внутри.Это как маньяки коллекционируют своих жертв.Это просто пи-здец тебе.
Понимание, как гордое одиночество. Это так тупо, как стоять у могилы отца и не понимать зачем ты сюда пришла и во что ты превратилась.
Это как звон колоколов по тебе, но только в твоем мозгу. Это когда алкоголь заменяет тебе интернет и общение.Это тогда, когда уже точно знаешь,что не справляешься.
Социализация, звучит как убийство личности.Моего внутреннего демона.Изнасилование организма.Это когда спускаешься по стенкам чужих подъездов и знаешь,что нет ничего дальше.
Это когда стыда не осталось,это когда хочется бить,вместо разговоров по душам.Это когда молча пить водку и целовать только мокрый асфальт или стенки подъезда.
Это когда выкачали радость всю менты и люди.Это когда живешь прошлым.
Расписывать комнату стихами и слушать грустные песни.Способ закрыться.Это когда тарелку боли съедаешь на обед,это когда по лестницам с одышкой, с руками разбитыми где-то,
это когда не находишь океан за обычною ванной и тонкими полосками лезвия пускаешь кровь над раковиной.Это когда просто не умеешь быть счастливой.
Не, это совсем на любовь не похоже.