Чинаски

Чинаски валялся на асфальте пьяный в стельку. Рядом с ним примостилась недопитая бутылка виски. Люди, проходившие мимо, брезгливо морщились, или старались не смотреть в его сторону. Люди не знали, что это Чинаски, а, если бы и знали, все равно бы проходили мимо и морщились - морщились - морщились. Чинаски ненавидел этих людей, даже сейчас, во сне. Впрочем, это чувство больше походило на презрение.
Чинаски проснулся. Открыл один глаз, затем второй, и стошнил прямо на асфальт. Вышло немного вчерашнего бухла и желчь, много желчи. Он только что вылечил свой геморрой, и врач - фашист запретил ему пить. Про первый стакан пропущенный накануне, говорили, что он будет и последним, а вот х#я вам. Живой еще, хоть синька изрядно и потрепала внутренности. Земля крутилась вокруг своей оси, а Чинаски нетвердым шагом поперся в свою хибару, где можно было еще день наслаждаться одиночеством, пока не закончится аренда. Сам же говорил, либо ты въ#бываешь за гроши, либо ты бродяга.
Вещи уместились в небольшой чемодан, оставалось еще пару монет на поход в бар. Жизнь продолжалась, один х#й.