А жизнь, порою, преснота,
И всё кругом осточертело,
Хватить бы бражки полковша,
Да и опять, в печное дело.
Я был подсобник – маята,
А мой печник, как председатель,
Сидел, охмУренный с утра,
А ты давай крутись, податель.
И я крутил, мотал на ус,
И всё усёк, как дымоходы…
Смотрю, смотрю и разберусь,
Куда уходят дыма воды.
Вот этот камень, в пять пудов,
Заляжет здесь на годы…
Вот клин забит, и свод готов,
На страх сезонной непогоды.
Я сотню собственных дымов
Пустил из агрегатов разных,
И в сотне собственных домов
Живёт тепло от дел, от «грязных»
Старушка крутит калачи,
И печка топится изрядно,
Продукт труда, на стол мечи
Горячий хлеб, тепло – нарядно.
Хобби
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2014
Свидетельство о публикации №214090600697
Свидетельство о публикации №214090600697
Рецензии