Поэт одного стихотворенья

Пишу эти строки в неизвестном мне месте. Рядом лежит пистолет, и через полчаса я застрелюсь.

Я отчаялся искать в этих мрачных подземельях кого-либо из ещё живых. Но если живы они, лучше не думать об их участи, разделить которую я не могу. И поэтому благословил, как никто и никогда не благословлял, человека, который когда-то изобрёл пистолет… В моём пистолете, который так поработал на славу, лишь 9 патронов, но, полагаю, мне хватит одного… В любом случае есть ещё автомат с двумя полными обоймами, а также нож. Я так спокоен от этой мысли…

Но фонарик – он на исходе. Максимум 15 минут будет он ещё издавать блеклый желтоватый свет, а потом наступит кромешная тьма… Желал бы я тем недомеркам, которые «воспевали ночь», оказаться в этой ситуации. Пожалуй, лишь им пожелал бы такого…

Тем не менее, я совершенно спокоен. Мысль о скором уходе из жизни нисколько не трогает меня. То и дело я с огромным удовольствием смотрю на пистолет, который на исходе моей жизни стал моим единственным другом. Теперь я понял, что такое дружба и как это прекрасно…

Страха нет, нет и отчаянья, а также досада оттого, что так бездарно и нелепо оказался в совершенно безвыходной ситуации, больше того – ни на процент не выполнил своего задания… Есть ужас при мысли о том, как несколько человек – двое, возможно трое или четверо, корчатся сейчас в мученьях, а я не могу не только им помочь (это едва ли возможно), но хотя бы застрелить, прекратив их мученья и ужас. Мысль об этом беспокоит меня очень, и доля стыда, что мне уготована лучшая участь: застрелиться через несколько минут…

Я никогда никого не любил, у меня не было друзей, к родителям я совершенно равнодушен. Кажется, я никогда не читал стихов, но могу себе представить вдохновенье: сейчас я им исполнен.

У меня осталось ещё несколько минут, поэтому, пожалуй, я попытаюсь написать стихотворенье….

*    *    *
Пистолет в моей руке,
Созданный гением рода,
Марки Джи-Ай-47 скорострельный,
Ниспослан был Господом Богом
Мне в утешенье, среди чёрной мглы...

Мне кажется, очень хорошо получилось, правда? Пожалуйста, опубликуйте моё стихотворение в каком-нибудь хорошем журнале, чтобы и другие поэты его оценили.

А сейчас, когда я впервые в жизни по-настоящему счастлив, я застрелюсь.

Меня звали Хорхи, номер Би-Зет-898, класс А.