Она умерла, а моя любовь к ней - нет

Любовь. Что есть любовь? Никто не знает. Нет. Знает каждый, но не может объяснить. И его можно понять, нелегко самому постичь свою природу, а тут еще и объяснять кому-то надо. Что бы не говорили о любви, это не такое уж и светлое чувство. Совсем не светлое, оно безумно тяготит душу, чувствуешь себя куском говна. Знаешь почему? Потому что никто не любит тебя в ответ.
В своей жизни я любила только раз, и люблю. Главное, что я поняла, так это то, что любовь не уходит или умирает с человеком, она остается с тобой, навсегда, в этом весь смысл, по-моему. Жаль только, что поняла это слишком поздно. Все эти парни, и привязанность к ним, выдающая себя за любовь не имеет никакой ценности. Для меня, во всяком случае. Та, которую ты действительно ценишь и любишь больше матери, умирает, чтобы ты могла это понять. А твоя любовь к ней живет, и напоминает тебе о том, чего ты не успела сделать или сказать, любовь, которая заставляет тебя рыдать ночью в подушку, но и которая тебе необходима. Если у меня не останется любви к ней, то не останется ничего.
Так приятно собираться на праздники всей родней за огромным столом. Где все ее знали, где любят ее, так же как люблю я. Но только ты слышишь от какой то тетушки, что безумно на нее похожа, что у нас одинаковые глаза, брови, этот особый взгляд, как становится невыносимо находиться среди них. И все вокруг напоминает о ней. И наворачиваются слезы, которые не остановить. И даже, когда ты смотришь на себя в зеркало, ты видишь ее перед собой и вспоминаешь слова той самой тетушки. Вот, что действительно важно и больно. Не Косачев, и даже не детдомовские дети. Все это кажется ужасно мелким и неважным в сравнении с ней.
В последнее время я стала замечать, что забываю, как она выглядит. Это страшно. Мне приходится делать усилие, чтобы вспомнить, но это с каждым днем все сложнее. Вдруг наступит день, когда я ее забуду? Не хочу об этом думать, не забуду, я буду помнить, как больно бы мне от этого ни было, но я не забуду.