Индийский дневник. Граница

Индийское утро. Солнце еще не раскалило дорожную пыль.
Тоненький звон серебрянных браслетов на ее щиколотках.
Они почти полностью скрыты под краем сари.
Узкие стопы легко и уверенно ступают по сухой и пыльной дорожке. 
Пальцы ног  украшены серебрянными колечками. И пальцы, и пятки от пыли -  мышино-бархатного цвета.
Ярко- бирюзовое сари из драгоценного струящегося шелка, с тончайшим лиловым  узором, по краю расшито золотой каймой. Краешек этого великолепия волочится по земле, по пыли и уже припудрен тончайшим серым «прахом».
На бронзовом лице что-то ослепительно сверкнуло: она мне улыбнулась.
Белозубость улыбки осветила все лицо и золотая бусина в ее ноздре вздрогнула. Тяжелое золото оттягивающее мочки ушей, плавно качнулось.
Ей , наверное, лет двадцать.
Ловко, не испачкавшись, обойдя нечистоты у края дорожки, она все еще с улыбкой косится на меня.
Слегка ,на прощанье ,махнула мне изящной рукой, обхваченной золотыми браслетами и перстнями... На узких ее пятках уже видны борозки трещин.
Она по прежнему безразлична к волочащемуся в пыли краю окаймленного золотом шелка.
Смотрю ей вслед.
 Завороженная тем как  легко она идет по тонкой границе роскоши и праха.
 Жизни и праха. Там где две эти крайности встречаются, подчеркивая друг друга,
 зависимые друг от друга и поглощающие друг друга.