Однажды. Охота на косулю

  Однажды отец взял меня с собою на охоту.
Мы долго укладывали  в сумку нужные продукты,ружье и выехали в степь.
Накануне отец долго и тщательно готовился: раскладывал пыжи, проверял порох,
протирал все части ружья. Я с интересом наблюдала.

Ранним утром рокот мотоцикла звучал как-то особо призывно,душа пела от
восторга, я крепко держалась за спину отца, мне было удобно и уютно,и это
ощущение надежности мужского плеча осталось в душе на всю жизнь.
Я обожала отца...

Теплый ветер обволакивал тело, степь еще не остыла от вчерашнего жара,
за мотоциклом тянулся шлейф пыли,но  разве на это обращали внимание…Ветер
развевал мои густые волосы и заставлял щурить глаза. Я почти ничего не видела, уткнувшись в спину,но слышала всё.

С разных сторон к нескольким кустикам туранги съезжались другие охотники на
мотоциклах, некоторые были с детьми. Сначала раскладывали одеяла, в них заворачивали
разные продукты и все,необходимое для отдыха. Одеяла сворачивали от жары и скорпионов (но они все-равно заползали, мы их почему –то не боялись и относились спокойно )
Не было случая, чтобы скорпион ужалил кого-то намеренно,только если на него
нечаянно кто-то усаживался, тут уж кому  как повезет )
Охранять эти сокровища оставляли меня и других ребят.
Охотники уезжали от нас в сторону и оттуда до нас доносился бешенный рёв
мотоциклов, отрезавших одну или несколько косуль от большого стада.
Через час-полтора разгоряченные охотники возвращались с добычей.

 Я старалась не смотреть в глаза этих красивых нежных животных,но голова невольно время от времени поворачивалась в ту сторону.
Глаза у косуль были тоскливые и нежные.
В те голодные послевоенные годы такая добыча была большим подспорьем в семьях, но я никогда не ела мясо косуль, бульдуруков и зайцев,которых  привозил отец, а вот рыбу почему – то ела спокойно и с удовольствием, особенно судака и маринку...…А ведь рыба тоже живая душа,однако считалос, что ее много в нашем балхашском море...


Мотоцикл в нетерпении вздрогнул,
и в дорогу понес с ветерком,
я сижу напряженно,на взводе,
ухвативши отца за плечо.

Позади мы оставили город,
обогнули курганы у юрт,
горизонт –заалевший всполох-
нас всё дальше манит на юг.

А вокруг – ни души.Припекает.
Мы в степи,мы в любимых местах,
тихо банки ветер качает
в полусотне шагов на шестах.

Кожа запах полыни вдыхает,
мы в траве, как в перине,лежим,
я винтовку к плечу прижимаю,
отец строго за мною следит.

Грянул выстрел и вздрогнула степь,
заяц быстро пронесся в испуге.
Тишина. Солнце жарит с небес-
я на юге, на юге, на юге!

Жарко- пот на лице вытираю,
запах трав над землею стоит,
банок нет,больше я не стреляю-
мотоцикл наготове дрожит.