Думаешь, я больше себя не режу?

Откуда во мне столько ненависти? И почему я так редко бываю счастлива? Вот идешь одна по улице, смотришь на людей, и они кажутся дружелюбными, идут, взявшись за руки, пары, мамы и дети, и они вроде счастливы. А ты идешь одна, как чмо, слушаешь эту музыку, от которой еще хуже и хочешь сдохнуть. И видишь свою подругу, лучшую подругу, она идет с какой-то мелкой сукой с лошадиным ****ом, которую считает своим другом. Они смеются. Им весело. Они счастливы. И я вижу это. Но во мне столько всего, столько эмоций и невысказанных впечатлений, которыми хочется поделиться с ней. А она идет с этой полторашкой и смеется. И уже не хочется лезть со своими проблемами. И эмоции затираются, забываются, невысказанные впечатления гаснут и уже не кажутся такими волнительными, и все это умирает в тебе, хотя еще несколько дней назад тебя от них распирало. И еще обижается, что я ничего ей не рассказываю, хочет сделать меня виноватой. И сколько таких нерассказанных историй умерло? Больше, чем ты думаешь. И казалось бы, в чем проблема? Я могла бы рассказать кому-нибудь еще. Я же общаюсь с другими людьми, а только дело все в том, что этим другим людям похуй, они не понимают. Никто не понимает. И никого нет рядом. И дело все во мне ведь, да? Вся моя ненависть направлена на саму себя. Думаешь, я больше себя не режу?