В моей голове

— Что ты делаешь?
— Пишу.
— Что пишешь?
— Не знаю, просто пишу, что думаю.
— И о чем ты думаешь?
— О чувствах, о людях, о тебе.
— И обо мне пишешь?
— Нет.
— Почему? Ты же пишешь о людях, пишешь о мечтах, будто они воплотились в реальность.
— Но ты ведь не человек. Ты никогда не будешь реальным.
— Но вот же я, сижу рядом на кровати, и смотрю на тебя, а ты чувствуешь это, и твоя кожа покрывается мурашками.
— Да, я чувствую твой взгляд, я часами могу говорить с тобой о чем угодно или читать тебе книги, но я не могу взять тебя за руку, обнять, поцеловать. Тебя нет.
— Но я существую в твоей голове.
— … Я не пишу, потому что не хочу, чтобы кто-то знал о тебе.
— Меня ведь нет, забыла?
— Ты есть в моей голове. И никуда не денешься. И я могу только искать тебя в других людях, чтобы говорить с тобой, но уже реальным. Существующим.  Я наверное сумасшедшая. Точно, я спятила.
— Вовсе нет. Другое дело, если бы считала меня реальным.
— Еще пара лет с тобой, и я точно буду считать тебя реальным.
— Как, по-твоему, я выгляжу? Каким ты меня представляешь?
— Я не знаю. У тебя всегда разные лица, лица моих знакомых, или случайных прохожих, или даже девушек. Но это всегда ты.
— Ха-ха. Значит, ты представляешь меня девушкой?
— Не смейся. Ты плод моего воображения. Представляю, как хочу.
— Если я плод твоего воображения, значит, от тебя зависит то, что я скажу?
— Может быть. А может и нет.
— Тебя кто-то зовет.
— Нет. Не уходи.
— Я всегда здесь. Я ведь в твоей голове, забыла?