Мото. Хроники Н

Первый раз я села на мотоцикл в 12 лет. Дача. Гитара.  Немного красного приторно сладкого вина из деревенского сельпо. Эта был старый «МИНСК». Красный, обшарпанный, но жутко гордый. Сейчас вспоминая то лето, я понимаю, что он напомнил мне «батьку» всех белорусов.

Тогда, в то лето, я с трудом трогала его с места. Со страхом, оторвав ногу от земли, я в какой-то момент ощутила необыкновенное чувство где-то там совсем внизу. Там, где 12-летняя девочка, еще не до конца и не все понимала.

Представляете, я маленький лягушонок, распластанный на огромном для меня, по тем временам; горячем от солнца монстре. Я чуть добавляю газу… и когда я первый раз поехала, я вдруг ощутила что это железная махина не то, что слушается меня. Нет. Она отзывается мне. Она говорит со мной. Она передают мне через руль все ямки и неровности дороги. Это было незабываемое ощущение. Фраза шаблонная, но если кто-то поможет найти мне синонимы – я только рада. Тут скорее, важно понять ощущения.

Мне уже не 12. Но мотоциклы моя страсть. И даже сейчас, когда прошло столько лет. Когда законы физики и чувственности стали для меня ясны и понятны. Даже сейчас. Подходя к своему мотоциклу, я чувствую легкую дрожь и небольшое возбуждение.

Я не завожу его сразу. Я касаюсь руля, здороваясь с ним. Я не трогаю раньше времени ручку газа. Это чуть позже. Когда придет время. Его время. Я провожу пальцем по баку. Чуть касаюсь ключа зажигания. Он отвечает мне глухим низким рыком.

Я езжу в тонких кожаных штанах. А теперь представьте мои ощущения, когда я сажусь на него. Тут подходит только одно – я сверху. Мои ноги широко расставлены. Он по хозяйски принимает меня в свои объятия. Я чуть подвигавшись, для удобства, практические сливаюсь с ним. Я нежно касаюсь рукоятки газа, и он снизу, напором низких частот проходит сквозь меня, до самой макушки. Мммрррр. Не могу описать.

Мы срываемся с места. Обтекатели защищают меня от встречного ветра. Я почти прижимаюсь к нему. Даже иногда мне хочется закрыть глаза и обнять его. Мы едем. Перед нами прямая полоска дороги. Я левой рукой, расстегиваю свою косуху и прижимаюсь к нему своей грудью.

Боже упаси, я не фетишистка и не ненормальная. Я вполне однозначно и правильно сексуально ориентирована)). Но в эти моменты, я совершенно невменяема.

Наверное так себя чувствовала булгаковская Маргарита, направляясь на шабаш верхом на метле. Кстати, помните, она была еще и голая. Один раз я тоже каталась ночью обнаженная, но это уже совсем другая история.