Удачи вам в грибной охоте!

Начало осени порадовало жаркой погодой. Первый сентябрьский денёк озорно подмигнул, запутавшимся в серой паутинке, чуть пожелтевшим берёзовым листком. Сонно покачивались кроны от беспечно шляющегося по ветвям ленивого ветерка. И совсем неожиданно, сквозь полоски солнечных лучей голубое небо, без единой тучки, пролилось скорым дождиком: веселым, звонким. И думать нечего: грибной! Умыл припыленную траву, освежил, было притухший, блеск золота скошенных пшеничных полей, напитал влагой высохшую землю. Пошумел, позвенел, убежал. Дня три на пол часика заглядывал в наши места, как всегда, возникая из ниоткуда, исчезая в никуда.

К выходным озорник-дождик обернулся раскиданными, по ещё зелёным пролескам да по рассыпанной  коричневой кастрице молодых ельничков рыжими веснушками маслят. Острым ножиком срезаешь укрывшуюся под колючей лапкой семейку, а краем глаза примечаешь недалеко в сторонке ещё одну. Кладёшь срезанные упругие с масляными головками грибочки в ведро, а рука уже тянется к следующим. Видимо-невидимо этих семеек. И-ещё, и-ещё! Осмотришься вокруг мельком: Спасибо, Господи, что красоту такую посылаешь! Объелозишь на корточках перелесок  с разбросанными по нему сосёночками да ёлочками, соберёшь чудный дар этих мест и в ведро, и в полиэтиленовые пакеты, предусмотрительно заранее распиханные по карманам. Тащишься к машине с грибным богатством, волочёшь найденное добро, счастливая, радуясь собственному успеху тихой охоты.

Откуда в этом перелеске взялось такое количество маслят? Столько лет пробегала это место, так, для острастки заглянув под хвойный молодняк, зная, что ничего путного не найду. Один, два, три грибка. Не более. Однако, с позапрошлого года, стала примечать, что маслятки нарастают в этом чудном краешке леса в геометрической прогрессии. Ага! Вот в чём дело. Вот, кому обязаны мы обильному разрастанию грибницы! Всюду навалены кучки кругляшков, оставленные косулями да молодыми оленями! Размножаются, мигрируют, осваивают лесные просторы, разрастающиеся стада, заодно, на своих копытцах переносят споры грибов эти вечные странники леса.

И радуясь, и чертыхаясь под тяжестью урожая, возвращаюсь к машине. Батюшки! А что же это под самыми ногами? Нет, пройти нельзя, оставить не возможно – полянка сплошь укрыта круглыми красно-оранжевыми шляпками-воронками с пологими краями. Да это же самые настоящие рыжики! Никогда они здесь не встречались. За поворотом ближнего лесочка – да, там срезала в сезон порой штук по пять-шесть, не более. А тут – режь, успевай ведро подставлять. Может, ветром нанесло споры? Или, вновь, причастны парнокопытные – вон, сколько кругляшков кучками навалено.

Бегом несусь к машине – уже и ноша масляничная рук не тянет. Своя же, не чужая. Избавляясь от груза, пулей возвращаюсь обратно на рыжиковую полянку. Хрупкие грибки складываю аккуратно – не подавить бы. На срезе ножка сразу же чернеет, поэтому стараюсь не поломать шляпки – иначе края вмиг изуродуют фиолетовые полоски. За сбором забываю это правило и то количество рыжиков, что встречаются на моём пути, уже утрамбовываю слегка ладошками в ведро, иначе, все не вмещу. А их видимо невидимо. Вон кастрица приподнята горушкой: так и есть-спрятался под ней рыжик, а рядышком ещё один, совсем маленький. Ой, а там ещё горушка, а под ней ещё рыжик. Вот счастье-то грибника где отыскалось!

От утренней свежести и прохлады не осталось и следа. Солнце жарит, земля парит нещадно, словно на дворе июльский полдень после обильного ливня. Надо спешить в сторону старого леса под тенистую прохладу вековых сосен. Там меня ждут моховички.
Фото - моё.
Кастрица - хвойные иголочки.