Глюки...

                "Ты, зяблик подмосковный,               
                начни, начни, начни…»

                Э. Багрицкий


    ... Ещё немного. Паршиво, конечно. Скорее… Руки дрожат, ничего, сейчас легче будет. Зажигалка, чёрт, не загорается… Вот, получилось. Ложка горячая. Терпи! Вот так… Ой… попал. Всё. Какое блаженство! Спать. Хоть пару минут. Как клёво, когда не болит… Птицы. Я люблю птиц. Мама называла меня зябликом. Я же был большим, когда она исчезла… Я знаю, как он поёт… Кружатся, летят над головой… как хорошо. Никто не понимает – ни папа, ни этот врач, такой умный, просто смешно… Летят.
Может быть, я когда-то и был птицей? Всё может быть… Пить хочу. Не буду из-за этого вставать. Спать…
     Всё собрать надо. Куртка под головой… Забрать. Отец отвёл меня к психиатру. Почти насильно. А интересно, что он может сделать. Что-то вытянул из меня. Кино. Да, я знаю, с чего всё это началось, и он теперь знает. Мама ушла. Вот с этого…И ладно бы ушла… Выхожу из подвала. Как хорошо спалось. Теперь я снова человек. Что подвал! Хрен с ним.
     А ведь я нашёл её номер телефона. И что она мне ответила, когда я дозвонился: «Ты исчез из моей жизни, и я не хочу это менять. Не звони больше!»
Вот так. А потом уже Митька дал мне покурить травку. Мне стало легче… Оп-па. А сейчас надо опять бабки искать. Ничего, рука заживает. Я купил детские влажные салфетки-подтирки. Вытираю ими иглу, рука теперь будет, как новенькая. Это моё ноу-хау. Могу научить. Стой! Куда идти? А дома я был вчера? Не помню. Может и в самом деле, мозги усыхают от этого удовольствия. И что? Сам никогда не брошу. Просто не смогу. Как это сделать самому, когда ломает. Когда нет вокруг ничего, один «Чёрный квадрат» этого придурка Малевича… Вперёд – и с песнями. Достану, не впервой. Бабушка подкинет бабки, она думает, что я школу заканчиваю. И жалко её, она видит плохо, вчера дала мне не сто, а двести рубликов…
     Мой бог! Неужели я так и сдохну в том подвале? И не забьют вход, козлы. Подумаешь, есть же чердак. Нет, к бабушке сегодня не пойду. Она вчера мне дала бабки, Митька умер, Славик сам нищий… Где взять? Где? Ага!
   – Куда ты, зараза, лезешь?
Молчу, корчусь на асфальте. Он, кажется, понимает, что я нарочно сунулся под его крутую тачку. Но нога болит.
   – Вставай, сынок, вставай. Я отвезу тебя в больницу.
   – Нет, дяденька, дайте мне только пару сотен. Наркоман я. Ломает меня, я не нарочно…
   – Господи, что делается? Держи, малый. Лечиться тебе надо, умрёшь...
   – Ага! А нога болит… Скоро вылечу. Всё равно спасибо вам.
Вот и бабки, оставлю на потом, руку жгут. Птицы мои, птицы небесные. Как я вам завидую… Летают и горя не знают…