Мне кажется, все реже просыпаюсь
И чаще понимаю, что устал.
И от земли все реже отмываюсь.
Хотя забыл... когда уже не спал.
Вокруг висит, один туман тягучий.
И звон стоит-страшнее тишины.
На небе виснут все страшнее тучи
И только стон - натянутой души.
Куда то тут все души исчезают,
Сгорая все в остатках бытия.
Что там их ждет-никто и не узнает,
И лишь узнает-сам туда уйдя.
День ото дня-по кругу все идет.
Сон ото сна-все меньше отличаем.
Тут каждый для себя чего ждет,
А смерть сама награды выбирает.
Они не могут выбраться с объятий
Земля песками плоть их поглотит.
И звон гремит от тысячи проклятий.
И от грехов все дальше стон летит.
Тьма
© Copyright: Олег Пуштуев, 2014
Свидетельство о публикации №214091701917
Свидетельство о публикации №214091701917
Рецензии
