Поломав свою истому,
Вышел человек из дому.
Он с собою взял верёвку,
Да пошёл на остановку.
Там спокойно сел в трамвай,
Мол, канай себе давай.
На конечной поц сошёл,
Как кошёлка, иль кошёл!
Выбрал рослую осину,
Сделал на стволе тесину,
Петлю мигом перебросил,
И себя укупоросил!
Ухайдокал на все сто,
Плакал горько конь в пальто,
В старом кожаном реглане,
Где держал он зуб в стакане.
Тот, который нарастил,
Выбиваяся из сил.
Конь был зол на человека.
Вот приметы злого века.
Мы, поэты, все от Бога,
Лишь поэзия убога.
Что с поэзии возьмёшь?
А пиита – не уймёшь!
Я так люблю твои трещинки! Старая милая песня!
Басковы рядом и Лещенки. "Оглушить бы их трёхпалым
свистом в бабушку и Бога душу мать!"
Это я о чём?
© Copyright: Михаил Буканов, 2014
Свидетельство о публикации №214091900217
Свидетельство о публикации №214091900217
Рецензии